— Парни! Там на выходе… у дороги, что на Красногоровку, засада. Наши пацаны на «бетере» стоят. Отделение разведки. Наверное, вас ждут.
— Понял, — коротко бросил Кирпич.
— Этот точно не вернётся, — улыбнулся про себя Пуля.
Кто под красным знаменем…
Шумных украинских вояк мы услышали ещё на подходе. В кустах, у обочины дороги стоял «заглушенный» БТР. Его башня была развёрнута в сторону сада, то есть в нашу сторону. Возле техники суетились люди. Что они делали, понятно не было. Долетали обрывки фраз, в основном матерных. Залегли. Спрятаться было где, благо оконечность сада была раздолбана тяжёлой артиллерией, а может и «Градом». Изрытое воронками, выжженное поле со сгоревшей техникой, мрачно действовало на нервы. Видно, «красиво» накрыли. Только вот кого? Их? Наших? И кто и откуда стреляли? Мы? Они? Как идентифицировать врага, если он говорит на твоём языке, носит такую же форму, стреляет из оружия с выдавленной прессом надписью: «сделано в СССР»?
Чтобы избежать лишних проблем, Дед из куска портянки свернул кляп и завернул его в рот Гамлета. А я сверху ещё и скотчем обмотал для верности.
— Дед, как думаешь, грузин не обидится, что я его польским скотчем? — спросил я.
— Извинись и скажи, что грузинского скотча в магазине не было, — в таком же духе ответил мне Дед.
Гамлет что-то мычал, мол, что осознал, что будет нем, как рыба… Но мы решили, что так будет спокойней. Честно сказать, пока мы шли, проблем с ним не было. Парень был физически здоровым, и мы использовали его, как мула. Мало того, что он пёр за плечами трофейную снайперскую винтовку с весом в пуд, мы ему ещё для противовеса на грудь повесили наши рюкзаки. Потому, как Дед хоть и хорохорился, но идти ему было очень тяжело, и приходилось иногда поддерживать парня. Пока ещё окончательно не рассвело, я решил поближе подобраться к БТРу и по возможности прояснить ситуацию. Дед согласился и, морщась от боли, тихо попросил:
— Зря не рискуй!
Идея была простая. Нужно было подобраться как можно ближе к противнику и выяснить, какого хрена им тут надо. Ничего сложного… Пока была возможность прятаться за сгоревшими и искорёженными фрагментами когда-то боевой техники всё шло по плану. Я скрытно перемещался, радуясь за свой импортный камуфляж, скрывающий моё уже не молодое и совсем не военное туловище. После «кладбища» сгоревших БМП, «УРАЛов» и полевых кухонь начиналась редкая лесополоса, ведущая к обочине дороги. Короткими перебежками, прячась в воронках и за редкими кустами шиповника, я пробирался всё ближе к обочине дороги. В какое-то мгновение я даже услышал несколько обрывков фраз, типа: