После целого часа поисков Джейс и Клэри наконец наткнулись на отель. Он находился в переулке, примыкающем к Сто шестнадцатой улице.
— Отель «Дюмор», — прочел Джейс. — Очень мило.
— Переводится, как «Отель мертвых»… — Двух лет изучения французского Клэри хватило, чтобы оценить шутку. — Неужели это отель? Окна заколочены, входная дверь заложена кирпичом… — Джейс выразительно посмотрел на нее. — Ах, ну да, вампиры… А как же они попадают внутрь?
— Залетают, — ответил Джейс, указывая на верхние этажи здания.
В прошлом это был роскошный отель: каменный фасад украшала изящная лепнина с французскими королевскими лилиями, потемневшая от загазованного воздуха и кислотных дождей.
— Но мы-то не летаем, — заметила Клэри.
— Верно. Поэтому пойдем напролом. — Он двинулся через дорогу к зданию отеля.
* * *
POV Саманта.
Я сидела в дорого обставленной комнате, на большом диване зарывшись пальцами в волосы. Какого черта здесь происходит?!
У меня была нормальная жизнь пока моя лучшая подруга не пропала на неделю. А когда вернулась, то была в компании странного крашеного блондина, и уже через минуту я в окружении каких-то психов называющих себя вампирами.
Я воспроизводила в своей голове все события вчерашнего дня, надеясь, что не заметила, как выпила какую-то хрень, от которой сейчас у меня галлюцинации. Вампиров же не существует? Это ведь миф, по крайней мере именно об этом орал мой мозг, но глаза видели другое.
Десять минут назад в меня клыками чуть не впился бледный мужик, а когда его остановили швырнул на пол, будто я какая-то вещь. Я не удивлюсь если после всего что произошло здесь мне понадобятся походи к психиатру. Если выберусь…
Так хватит, нужно осмотреться, здесь должен быть выход. Резко встав на ноги, я начала быстро осматривать комнату. Черт, здесь нет даже окна.
— Ненавижу суету, — послышался сзади хрипловатый мужской баритон.
— Я осматриваюсь, — не поворачиваясь дрожащим голосом сказала я.
— В поисках выхода? Выхода нет.
— Нет, я смотрю на то, что вы коллекционируете… или крадете.
Я наконец повернулась. Голос принадлежал стройному юноше, лет двадцати пяти и примерно на голову выше меня. Его большие темные глаза и медового цвета кожа напомнили мне персонажей с картин мексиканского художника Диего Риверы. На нем были черные брюки и расстегнутая на груди белая рубашка.
— И ты думаешь я в это поверю? — незнакомец провел рукой по черным кудрям, свисавшим на лоб.
Глаза парня полезли на лоб от изумления. Что на этот раз не так, я даже не успела ляпнуть очередной бред. Он начал подходить, не отрывая от меня взгляда. Наверное, со стороны напоминало, на то, как хищник загоняет добычу в ловушку. По крайней мере взгляд по-другому как хищным я бы не назвала.