— Помнишь ли ты девушку по имени Тиффани Слэйтер? — спрашивает Стюарт.
Тиффани Слэйтер. Я пытаюсь найти в памяти что-нибудь об этом имени, но так ничего и не вспоминаю.
— Нет, — рычу я.
— Я помню её. Она была частью той группы девушек в самом начале. Я несколько раз отвозил её домой. Она была милой. Блондинка. Она запомнилась мне, потому что... ну, она пропала из поля зрения, перестала приходить.
— Многие девушки перестали приходить, когда поняли, что не получат от меня ничего, кроме траха.
— Она была одной из тех девушек, которыми вы с Джонни делились.
— Я не помню её! — кричу я. — В то время я трахал много женщин! И мы с Джонни делились множеством женщин! Ты знаешь это! Это не значит, что кто-нибудь из них залетел от меня! — я провожу руками по своим волосам. — И что? Она утверждает, что ребёнок либо мой, либо... Джонни?
Как раз в тот момент, когда эти слова вылетают из моего рта, меня поражают возможные последствия того, что это значит.
Если этот ребёнок мой...
Тру.
Я не хочу, чтобы между нами что-то встало.
Но... если это ребёнок Джонни, то это будет значить... это будет значить, что я смогу вернуть частичку него.
Я медленно опускаюсь на стул.
— Джонни, — я выдыхаю его имя, встречаясь взглядом со Стюартом.
— Да, — тихо говорит он.
Я знаю, что он думает о том же.
Я потираю глаза ладонями.
— Сколько ребёнку лет?
— Ему тринадцать.
— Ему?
— Да. Его зовут Шторм.
Из меня вырывается смех, тем не менее, лишённый юмора.
— Оригинально, — я откидываюсь на спинку стула, проводя руками по лицу. — Так, почему сейчас? Зачем требовать признания отцовства после стольких лет?
Выражение лица Стюарта меняется, и он обхватывает своими руками стул, обнимая его.
— Она... умирает, и она единственный родной человек, что у него есть.
— Господи, — выдыхаю я. — Что, — убивает её, — не так с ней?
— Рак, — тихо говорит Стюарт.
Я смотрю на стену позади Стюарта. Сотни мыслей проносятся в моей в голове. Весомость ситуации, повисшая в комнате, тихо разъедает меня изнутри.
— И что теперь? — тихо спрашиваю его я.
— Я позвоню отцу Джонни. Уверен, его адвокат уже поговорил с ним. Затем мы организуем тест ДНК, о котором они просят. И я прослежу, чтобы это не просочилось в прессу.
— И... что же мне делать?
Стюарт пристально смотрит на меня.
— Иди домой и расскажи Тру.
От страха у меня скручивает живот. Поставив локти на стол, я провожу рукой по своим волосам.
— Как же я расскажу ей об этом?
— Мягко. Расскажи ей осторожно, Джейк.
— Это причинит ей боль, сильную.
— Да, но она тоже сильная. Вы оба прошли и через худшее.
Я знаю, что он намекает на ту автомобильную аварию с Тру, когда она чуть не умерла и я чуть не потерял её.