— Не надо, — говорю я и беру ее за руку.
— Если бы ты знал, сколько раз он мне снился! — выкрикивает она. — Сколько раз! А я ведь даже лица его не запомнила!.. И вот снится — так, без лица… одна кровь. Красная — на белом… и течет, течет… и я трясу его за плечи, трясу… и понимаю, что он мертвый. Что он давно мертвый! И все… все, кто лежит на койках в палате, они тоже мертвые! И что… это не моя палата, просто не может быть все это — моя палата! И что я попала в морг! И в то же время знаю, что это она! Вот дверь… вот окно… тумбочки… очки… штативы с капельницами… раскрытая книга… компот в банке! Тапки на полу! Но все — мертвое! Мертвое!
Кира плачет, и плечи ее трясутся. Я знаю, что сюда могут войти, и даже, возможно, без стука… Что может прийти ОНА — та, о работе которой эта женщина с трясущимися плечами не имеет права говорить, как и о том переломе и сбившемся шарфике… И еще я почему-то чувствую — это все связано… все: и перелом, и шарфик, и какая-то непонятная аналитика… мужчины без женщин и женщины без мужчин! Лошади, которые спят, когда кто-то ломает руку. Кто-то кому-то ломает руку, а потом плачет — плачет сейчас. Плачет эта женщина, которую я обнимаю за плечи и прижимаю к себе, а она все плачет и плачет… А в моей комнате стоят розы, которые я украл у той, другой, с которой тоже проделывал другое… но не обнимал! Нет, этого она от меня не получила. И никогда уже не получит.
— Ты не понимаешь! — всхлипывает Кира, — не понимаешь!.. Воспоминания… это такая мерзкая штука…
Я прижимаю ее еще сильнее, наверное, намного сильнее, чем нужно, но она не отстраняется.
— Я не верю в воспоминания, — говорю я. — И ты, пожалуйста, в них не верь!
Мир номер три. Вымысел. Убить Дракона
— Маменька, познакомьтесь, это Дракон! Мой… ммм… друг!
— Какой еще друг? — Матильда критически оглядывает нечто щуплое в темных очках.
— У вас, молодой человек, что… зрение плохое? Зачем вам очки… гм… в помещении?
— Я когда огонь изрыгаю, глаза могут пострадать, — скромно шаркнув ножкой, поясняет гость. — Вот мне и выдали за казенный кошт! И обязали носить всегда. Потому как я все-таки Дракон государственный… служащий!
— Вы мне тут, пожалуйста, ничего такого не изрыгайте! — строго замечает Матильда. — У нас все антикварное! Мебель еще от дедушки осталась.
— Да? — интересуется Дракон. — Я люблю антиквариат! Дорогая Зо, вы мне расскажете историю вашего дома, правда?
— Боже, какой воспитанный молодой человек! — всплескивая руками, говорит мачеха той, которую государственный Дракон фамильярно назвал Зо. — Лучше я вам все сама расскажу, — добавляет она. — Вот, например, буфет! Думаете, это простой буфет? О, тогда вы глубоко заблуждаетесь! Это не буфет, это артефакт! Если отбросить условности, то это модель мира и, в частности, нашего Леса. Мой дедушка, светлая ему память, был великий Сказочник…