Надутый ты и самовлюбленный индюк, Лева! И потом, она же тебе так ничего и не сказала! Почему? Передумала? Или это ты сам повел себя так, что она… Хорошо, пропустим этот прямой в челюсть по мужскому обаянию, встанем, отряхнемся, высыплем щебенку из сандалий и начнем сызнова. Допустим, не передумала, а просто не успела ничего сказать. Да, а потом явилась Света, черти ее принесли! И тоже была весьма обеспокоена. Да уж, будешь тут обеспокоенной, когда клиент умер, ничем не болея! А клиенты у нее все сплошь випы, она их сюда заманивает гольфом и всем прочим, для того чтобы потом потихоньку стричь, как баранов, но никак не затем, чтобы их убивали! Убивали? Но Света сказала, что он вроде сам умер? От сердечного приступа? И Кира, не видя тела, категорически отказалась подписывать вердикт! С ходу! И карточку отказалась заполнять — сказала, что ОН у нее не лечился! Значит, тело она видела! И не просто видела… И точно не в комнате, где его нашли! А где? Да какая разница где… на улице, под дождем! И она сразу увидела, что это совсем не сердечный приступ! А убийство! Она это поняла! Она же врач! Но при этом на теле не было повреждений, потому как Света тогда бы и требовать не стала… если бы, допустим, у него в спине топор торчал! Или его бы застрелили… При таком раскладе сердечный приступ уж никак не прокатит! Тогда что? Яд? Ночью, на улице? Чушь собачья… И почему я не заставил ее сразу все рассказать?! Полез со своими поцелуями… вот это как раз и было правильно! Конечно, правильно! Но не проясняет всего остального, к сожалению!..
Я поднял голову и посмотрел в окно, словно разгадка могла оказаться там. Однако там не было ничего… ничего интереснее дождя и намокших розовых кустов под окном. Правильно говорил охранник, срезая мне самые пышные цветы: сначала их намочат дожди, а потом убьют морозы… Дождь сек и трепал величественные золотые ризы кленов и лип, барабанил в окна и в стеклянную гладь озер… Его слышали все: люди, звери, рыбы… наверняка и они его слышали!
Осенний дождь… Вот все и началось: непогода, ненастье, грязь, распутица… Сейчас только и писать, не выходя из теплой комнаты. Туда, где разом утратили очарование и величественные дубы, и расчесанные крупным гребнем березы… Во всяком случае, лично я не люблю осень. Ту ее часть, которая однажды, таким именно утром стучит к тебе крупными, холодными каплями: вот и я… И начнет стремительно уменьшаться день, пока не сойдет почти на нет, и ты, Стасов, совсем обленишься и перестанешь выползать из своей берлоги… И твой хлеб будет черствым, а вечера — совсем одинокими. Хотя что тебя жалеть: у тебя есть интернет — неприхотливый домашний питомец, который однажды, в особо грустный вечер сожрет тебя с потрохами…