Оставайся здесь, пока не будешь готов.
Старайся не делать необратимых шагов!»
Что ж… Советы безусловно дельные, сложно что-то возразить. Универсальные, я бы сказал. Но свет не проливают…
Он пожал плечами, открыл вторую книгу.
«В старые времена, когда солнце светило ярче, а трава была зеленее, жил на свете один герцог. Звали его Сивальдо…»
Снова дежавю.
Сивальдо… Сивальдо? И вроде бы что-то такое где-то слышал, но…
Он пролистал книжку до конца; легенда была не слишком длинная. Большого смысла он в ней не уловил — странная сказка с куцым сюжетом. Увы! Мало что прояснилось.
Ну, об опасностях предупредили, и то спасибо. Не рай здесь, значит? Учтём…
Он подошёл к окну.
Но всё же: какая красота!..
Он долго любовался дивным озером.
Потом снова оглядел домик. Что-то было не так… Вдруг озарило: «Дверь… В доме нет дверей!»
Хм… Так бывает? Что-то в книжке мелькало на этот счёт… То есть теоретически выход должен быть, факт.
Настроение из расслабленно-пофигистического постепенно становилось деловым. Немного поразмыслив, он решил всё-таки последовать совету и для начала изучить дом.
Он ещё раз обошёл комнаты, тщательно осматривая стены, пол, потолок.
Заглянул в печку. В топке лежал кусок угля. Вынул его, повертел в руках, снова забросил в печь.
Кровать, картина, сундук. Всё. Странно!
Он решил повнимательнее разглядеть содержимое сундука, открыл скрипучую крышку: несколько стаков сырой говядины, стак жареной, дерево разных пород, булыжник, дикий серый камень — довольно много, стаков десять.
«Стаков?» — он вдруг зацепился за странное слово. Оно было чужим, неестественным, но вместе с тем — совершенно понятным. Стак — максимально возможное количество одинаковых ресов (ресурсов?), упакованное в одну ячейку контейнера-хранилища. Как правило — шестьдесят четыре штуки.
Ого! Какие-то познания пробило! Ну вот и ладненько. Стаки, вишь ты. Не: «стаки ресов», вот так! Ну… Со стаками ресов-то мы, по-любому, заживём… Так. Что там ещё?
Семена пшеницы. Семена тыквы. Картофель. Морковь. Уголь. Собственно — всё. Ещё — две книжки в инвентаре.
Нужно бы их перечитать ещё раз…
Наскоро перелистал. Книги вызывали необъяснимый трепет, словно это было что-то ценное и непростое. Он снова раскрыл одну, зачем-то понюхал, закрыв глаза. Едва уловимый тонкий ни с чем не сравнимый аромат свеженапечатанной книги вызвал целую бурю эмоций, но понимания и это не добавило. Бережно сложив книги в сундук, он некоторое время задумчиво стоял, покачивая головой.
Снова обошёл дом, слегка постукивая по стенам.
Выход не находился. Ситуация навевала какие-то смутные ассоциации. Что-то связанное со старинными кандальными каторжниками, бредущими в Акатуй. Цепи, ссылка…