– А ты что думал, фиалками пахнуть будет? – Хмыкнула она. – Город маленький, а проживает здесь миллион жителей, если не больше. Видишь, как вверх ушли? – Обвела она округу пальцем.
И правда. Я думал, буду любоваться сказочными теремками, сошедшими с обложек книг, а оказалось, что всё пространство застроено бетонными коробками многоэтажек, где первые этажи отданы под лавки. Узкие улочки и грязь.
– В городе ютится бедное население, не блещущее талантами. Иначе их бы семьи древних родов разобрали, пригласив к себе. Живут в этих клетушках, но страха не знают, так как церковникам и ведьмакам сюда не попасть. Каждый сам куёт свою судьбу… – философски заметила бабуля, стоило мимо нас пройти группе магов. Улыбок на их лицах я не заметил. Бандюги какие-то, что внимательно нас осмотрели и решили не связываться.
– Лучше среди людей жить, в мегаполисах. – Соскребал я с ботинка неаппетитную лепешку, в которую по неосторожности наступил.
– Многие так и делают. Или деревушки глухие заселяют, договорившись с другими семьями. Вместе-то оно сподручней защищаться, ежели припрёт.
– Куда нам? – Оглядывался я по сторонам. Толчея страшная. Город явно переполнен. Не хотелось здесь задерживаться дольше необходимого. Смрад. Копоть. Грязь и антисанитария.
– Вон, видишь? – Показала она на магазин, ничем не отличающийся от других. – Его держит мой старый друг. Там и закупимся.
Назывался он «Дядя Бак». По имени хозяина.
Прошли внутрь. Над дверью тренькнул звоночек, оповещая владельца, что кто-то пришел. Курлыкнула жар-птица, что сидела в клетке. Продавец не появился. Пришлось ждать; ходили мы, рассматривая товар на прилавках. Бабушка надолго задержалась у всякой дряни для алхимии, перебирая глаза рыбы-жабы и складывая понравившиеся экземпляры в кулёчек, пока я просматривал корешки книг, что обещали открыть перед купившим их тайны вселенной и запредельно могучие заклинания из трёх рун. Лохотрон.
– Извините, извините, – выскочил из подсобки седой как лунь дедок. – Авдотья! Ты?! – Подскочил он к бабушке и крепко обнял, сжав её до хруста.
– Я, я, пенёк ты замшелый. Поседел весь. Не пишешь. Забыл, – зашептала он ему на ухо, лучась счастьем. Похоже, и вправду хороший друг.
– Внуки, дети, племянники. Никакого покоя от них. Всем денег дай, вот и приходится работать день и ночь. Света белого не вижу! Куда там письма писать? – Отмахнулся он, присев на стул. Запыхался весь. Достал платочек и промокнул лоб. Старость не радость.
– Пустое, – простила она его, пристроившись рядом. – Мы к тебе по делу. Внуку пятнадцать стукнуло. Нужно в школу собрать. Подсобишь?