— Ситрак заранее ненавидит тебя, — сказал один из жрецов. — Приходи к нам в храм.
— Но не надейся получить прощение, — добавил второй. — Ситрак будет ненавидеть тебя, что б ты ни делал.
— А смысл приходить в храм? — спросил я. — Если этот ваш Ситрак всё равно будет меня ненавидеть?
— Чтоб наслаждаться той жизнью, которая у тебя пока есть, — ответил первый жрец.
— У нас будет оргия, — добавил второй и подмигнул мне.
Площадь Сотни Храмов начинала нравиться мне больше и больше. Или, вероятнее всего, сказывалось выпитое пиво.
* * *
Пока я шел от бара до стоянки такси (заезд на площадь им был запрещен правилами), со мной произошел еще один казус. Я почувствовал в кармане легкую вибрацию, сменившуюся трелями звонка, и несколько минут никак не мог сообразить, что это такое. У меня в кармане звонил телефон. Не только что купленный коммуникатор. Земной сотовый телефон.
Я машинально вытащил трубку из кармана, посмотрел, кто звонит, и только тут меня накрыло общее безумие ситуации. Я нахожусь на другой планете. В другой звездной системе. В другом квадранте. В другой ветви реальности, наконец. А мне звонят с работы.
Ну, да — я же вмонтировал в телефон голографический кристалл, чтоб получать со своего роутера вайфай. Можно было бы и догадаться, что многомерный кристалл попутно и поток радиоволн стандарта GSM передаёт.
Звонил, кстати, прораб?4. Как его зовут, я не помнил — я вообще в компании, где работаю, по именам помню только кормильцев: директора и главного бухгалтера. Ну и женщину-секретаря, поскольку она яркая. Остальные у меня записаны по должностям. Это не мизантропия, нет — это текучка кадров. У меня подход как у солдата, который отслужил на фронте месяц: прослужи с моё, тогда и запомню.
— Что случилось? — спросил я максимально деловым тоном.
— Алексей, тут такая штука… — начал мямлить прораб. — Займи денег до получки. На карточку "Cбера"…
— 8-800-555-35-35, - с чувством пропел в трубку я, — проще позвонить, чем у соседей занимать!
Прораб бросил трубку где-то на середине песенки. Я радостно улыбнулся, представляя его обиженное лицо. И тут понял, что движение вокруг меня остановилось. Подобно персонажу "Матрицы" я оказался в глазе тайфуна — спокойном месте посредине хаотично движущихся людей.
Окружающие удивленно смотрели на меня. На всякий случай я оглядел себя — но нет, ширинка была застегнута и на меня не насрала летающая корова. Откуда же такое внимание?
— Какая зябявняя песенка, — вдруг сказала маленькая девочка, сидящая на руках у отца. — Дяденька, спой еще раз.
Её отец засмеялся и пропел, копируя мои интонации: "Восемь восемьсот…" И тут я понял, что натворил, и похолодел от осознания ужаса содеянного. Я заразил этим привязчивым ментальным вирусом / рекламным слоганом девственно новый мир.