— Брось автомат!
Не выпуская оружия, Климов медленно повернул голову и увидел высокого моряка в синей робе, черной пилотке, в сапогах, с «Калашниковым», направленным на него. На левом кармане робы присутствовала белая нашивка с надписью «ЛЭВС» и трехзначным номером. Вот они какие, — успел подумать Климов, прежде чем с другой стороны появился еще один — рыжий младший сержант с круглыми безумными глазами.
— Паша, ты их взял?! Экстремисты! А ну, руки на затылок! Руки, я сказал!
— Брось автомат, — повторил более рассудительный матрос. — Ну!
Климов разжал пальцы и АКС брякнулся на носки сапог.
— Ни хрена, твою мать, — не унимался младший сержант, — экстремисты! Ну все, Пашка, теперь тебе отпуск, а мне показная партия!
— Я свой, — сказал Климов. — Я десантник.
— Че?! — младший сержант не мог стерпеть такой наглости. Он подскочил и коротким движением вломил приклад Климову в зубы. — Ты экстремист, понял? Свистеть мне тут будешь еще!
Это была ошибка. Лейтенант Воздушно-десантных войск Антон Климов качнулся в сторону, вписав в движение рывок обреза из-за спины, и всадил заряд картечи в живот сержанту. Еще он увидел отпрянувшего назад матроса и направил на него ствол.
Матрос был человеком крайне рассудительным, даже в такой ситуации он остался спокоен.
На спуск они нажали одновременно.
* * *
Выстрелы и крики стихли, когда Стас перевалил на другую сторону горной гряды. Он торопился к машине, на ходу обдумывая положение дел. Братва, конечно, лоханулась здорово. К тому же этот лейтеха, крышняк у него съехал наглухо. Возможно, он их там всех перемочит. Да и кто остался, Кентас? Марат уже не жилец. Если вояка Кентаса грохнет, это будет хорошее дело. О винах знает, можно считать, он один, да туристы. Туристы… Они успели выбраться из пещеры раньше, чем завалили вход, и теперь далеко умотали, если их лейтеха до кучи не замочил. К тому же этот вертолет. Вертолет улетел, но неизвестно, что и куда сообщил. Стас спустился к дороге, сориентировался на местности, выбирая правильное направление и через два километра увидел свой «Гранд Чероки».
Оказавшись в кабине, Стас откупорил банку пива, жадно осушил ее. В кайф! Он завел мотор и поехал в Планерское. Там он вернет машину, соберет шмотки и полетит в Москву. Старинные вина — это тема, требующая основательной проработки. Сотни бутылок. Миллионы долларов. Естественно, что-то разделится между старшими, что-то отстегнется на общак, накладные, но и ему немало достанется. Стас уже видел себя, разговаривающим с экспертами «Сотби».
Фигуры, стоящие на обочине, показались ему знакомыми. Нога автоматически надавила на тормоз. Туристы! Они расположились у дороги, пытаясь поймать машину. Взять их с собой? Узнают. Значит, мочить придется здесь, на месте. Но как? Пушки у Стаса не было, он принципиально ее не носил, считая, что таскать срок в кармане — удел мелких бойцов. Объехав туристов, он свернул на обочину. Между ними было метров пятьдесят. Стас открыл бардачок. Вот он — нож Зомби — пятнадцатисантиметровая выкидуха с пилой на обушке лезвия. Туристы были уже близко, они решили, что он их подвезет.