– Артефакт?! – переспросил Ряба. – Дык… – толстяк замялся, – он же того, вроде как опечатан, ну, типа его нельзя трогать.
– Мне побоку, чего там нельзя и можно. У тебя есть доступ к лабазу, где он прописан и хранится фашистский крест?
– Да, – с секундным замешательством кивнул Рябцев.
– Ну, и океюшки, я в Игру, а ты меня веди! Спасем Белку, отомстим за Леньку, а что будет потом, уже не важно!
– А как же блокировка и запрет?
– Ты умный и все обойдешь, или думаешь, я не знаю про твой левый «бизнес»? Как-то же ты обходил настройки?
– Ладно, вытащу я тебя в Игру, хрен с ним с этим «леваком», потеряв голову, по шапке не плачут.
– Я с тобой! – раздался позади требовательный, юношеский окрик Абрека.
– И я!
– И я!
Шмот, Батя, Эдик, Абрек и еще парочка геймеров из тех, кто совсем недавно «работал» со мной на «танках» и не пострадал в штурме вражеской базы, стояли возле своих игровых систем и строго смотрели на меня. Зло смотрели, как будто я им что-то должен.
Восемь человек, восемь игроков, восемь мужчин, восемь воинов. Самому старшему – сорок пять, самому молодому – пятнадцать.
– У нас есть девять живых систем, – прочитав что-то в моих глазах, начал Батя. – С тобой девять игроков, пойдем «свиньей» и на хрен всех их там расколбасим!
– Не получится, – отрезал я. – Хватит с нас «двухсотых» на сегодня.
– Ты думаешь, что мы боимся?! – пятнадцатилетний Мурза по кличке Абрек начал заводиться, кричать и страшно таращить глаза. – Думаешь, что сам пойдешь, да?! Думаешь, мы трусы?!
– Ничего я не думаю, – устало ответил я, потом повернулся к прапорщику Бухарину и приказал ему тоном, не тепящим возражений: – Прапорщик, никого к игровым системам не пускать, если кто дернется, ломай платформы к чертям. Ясно?
– Сделаем, сержант, сделаем, – как-то спокойно, мягко и по-отечески ответил Бухарин.
Я не обратил внимания на гневные крики малолетнего осетина, который принялся голосить почем зря на весь зал, угрожая мне всевозможными карами, подкатил к своей платформе, натянул шлем, прицепил датчики и нырнул в Игру.
* * *
Многотонная махина «семки», он же тяжелый советский танк ИС-7, величаво раздвинув мощными бортами края портала, вполз в серебряное марево транспортного перехода. Легкое касание педали газа, и танк, понемногу набирая скорость, неожиданно вываливается в абсолютной темноте. Как будто нерадивый школьник разлил гигантский флакон чернил и они залили весь белый свет. Темно, как в жопе у… ну, вы сами знаете, а то вроде как нельзя вслух негров называть неграми.
Танк ползет вперед, но дороги не видно. Куда еду, зачем?