— А если проиграю?
— И я мог проиграть.
— А если выиграю еще?
— И я мог выиграть.
Вновь трое продолжили игру. Только вместо Чекана за столом сидел его телохранитель Винт. А сам Чекан, недовольно бурча, спустился вниз, дверь его автомобиля открылась и он забрался на заднее сиденье. Черный «БМВ» с зажженными фарами, взвизгнув тормозами, резко развернулся во дворе и вырулил на улицу Гашека.
Навряд ли на какой-нибудь другой звонок Чекан отреагировал так стремительно. Но звонил его друг, подельник, партнер, в общем, человек уважаемый в криминальном мире куда больше, чем Чекан.
«Значит, что-то серьезное, по пустякам Резаный выдергивать из-за стола никогда бы не стал», — рассуждал Чекан.
— Дай-ка мне пушку, — сказал Чекан, обращаясь к водителю.
Тот вытащил из ящичка «ТТ» и передал хозяину.
— Заряжен? — спросил Чекан.
Шофер утвердительно кивнул.
Чекан сунул пистолет в глубокий карман черного пальто, нервно закурил.
«А так карта шла, как никогда! Так только в день рождения бывает, хотя день рождения у меня не скоро».
Чекан принялся перебирать в памяти всевозможные даты, пытаясь найти закономерность, и определить, почему это вдруг ему сегодня так несказанно повалила карта.
А автомобиль мчался в Подмосковье — туда, где находился дом Резаного. Чекан посмотрел на часы. Было около двух часов за полночь.
И ни Чекану, ни его шоферу Митяю в этот поздний час и в голову не могло прийти, что ждет их впереди. Хотя каждый, ступивший на преступную дорогу, прекрасно понимает: вряд ли ему придется умереть своей смертью в постели. Куда вероятнее закончить жизнь встретив грудью пулю конкурента или очередь из милицейского автомата.
— Посмотри, сзади все чисто? — произнес Чекан, даже не оборачиваясь, лишь скосив глаза на зеркальце заднего вида, укрепленное над ветровым стеклом.
Митяй опустил стекло и высунулся наружу, придерживая рукой черный фетровый берет, чтобы тот не сдуло ветром. Казавшийся на улице мелким, дождь теперь сильно, словно град, хлестал его лицо. Бандит, прищурившись, вглядывался в темноту, чуть разреженную красными габаритными огнями «БМВ». Ему казалось, что в темноте кто-то едет за ними с потушенными фарами. Сквозь свист ветра он пытался уловить гул двигателя.
«Нет, показалось, — подумал тридцатилетний Митяй. — Никого, сзади все чисто».
Он с удовольствием нырнул в теплый салон «БМВ» и поднял стекло почти до самого верха, оставив лишь небольшую щель, сквозь которую выдувало табачный дым.
— Все чисто, Чекан, никого до самого горизонта.
— Так и должно быть, — Чекан пожал плечами. — А музончик-то, Митяй, включи, — он хлопнул по плечу шофера, — а то едем как на похороны.