/Никита Данилов/
Это эпично.
И, возможно, посчиталось бы забавным, если бы не было так грустно.
Ника стояла, залившись румянцем и очевидно не зная, куда себя деть, а мама с легким удивлением разглядывала свое отражение в большом зеркале. И, судя по выражению глаз, не понимала, что же в нем такого.
А после начался шторм! В девять баллов.
– Ты как меня назвала, малолетка? – прошипела мама, фурией надвигаясь на Нику. – Проституткой?!
– Я… перепутала. Простите, – еще больше покраснела Ника.
– Перепутала?! Да как вообще можно перепутать?! Деревня! Ни малейшего понятия о сти…
– Вот про стиль бы молчала! – не выдержал я и рявкнул: – Тихо! Сейчас соберусь и пойдем.
– Куда? – С новоприобретенной бесцеремонностью мама процокала каблуками своих ботфортов и сунула нос в мою комнату: – Миленько.
– Я вас оставлю, – пробормотала моя героическая соседка и мышью просочилась в свою комнату.
– Твой… отец, сказал, что ты живешь с каким-то Владимиром. А ты живешь вот с ней! – мрачно заметила маман. – Редкостная хамка.
– Это все потому, что у меня забрали мальчика, – мрачно пробормотал я, неприязненно глядя на родительницу.
Я быстро оказался в холле, сунул ноги в гриндерсы и, надев назло самую потасканную куртку из небольшого ассортимента, взял маму под руку, а после вытащил из квартиры.
Она молчала весь путь вниз. Особенно тягостно, почти физически ощутимо это было в лифте.
Я просто всей кожей ощущал, как меня осуждают. Нет, не так. ОСУЖДАЮТ.
Но стоило лифту выпустить нас, родительница подхватила меня под руку и грациозно пошла рядом.
– Что ты тут делаешь? – отрывисто спросил я, придерживая входную дверь и машинально подавая руку.
– Встречаюсь с сыном, – ее вытатуированные, идеальной формы брови поползли вверх, и я вновь ощутил всплеск глухого раздражения.
У мамы раньше были черные, густые, красивые брови. Соболиные.
Сначала она выщипывала их едва ли не до ниточек, а после вообще… в каком-то салоне сбрила и нарисовала заново. Или как там делается эта штука?
Ненавижу. Ненавижу все эти примочки и ухищрения.
У меня из-за них, можно сказать, юношеская травма – мне категорически не нравятся накрашенные и чересчур ухоженные девушки. Мое бурное воображение мигом представляет, как эта красотка будет выглядеть через несколько десятков лет… и все это под развеселый саундтрек Слепакова “Бабушка-трансформер”.
– Если я не ошибаюсь, ты хотела увидеться где-то на нейтральной территории и планировала притащить на наше трепетное “объединение семьи” Герберта.