А что такое вера?
Я одна… Горечь упивается моим слабым состоянием. Все дни, вероятно, будут тянуться, как масляные, а я буду просить, чтобы мой грядущий сон больше длился. Все дни одинаковые, будто пористые болотные облака, в которых тону, хоть таких и не существует. И буду стараться искать хоть какое-то несовпадение действий.
Это смешно… В детстве мама говорила, чтобы я свою гордыню усмиряла, чтобы не зарекалась о вещах, которые могут произойти с каждым человеком. И я помню, что смеялась над её словами и говорила, что у неё просто слишком большое воображение. Это же не театр, это ведь жизнь. Как я жалею об этих словах, надо же, вещи, о которых говорила матушка, произошли теперь со мной.
Хочется кричать, просто сил нет, хочется реветь, да слёз не осталось, хочется убежать, только некуда. Как во мне остались ещё силы, чтобы вставать по утрам и ощущать голод, этот мерзкий голод в животе.
На комоде стояли чашки и суп. Неужели так долго спала? Проголодалась. Удивилась, что постель чистая и одежда тоже целая. Наверно действительно так долго спала, что не услышала слуг.
Принялась за трапезу. Съела бульон. Выпила настойку из целебных трав. Вспомнила про вчерашний день, и аккуратно дотронулась до шеи, шрамы, нанесённые чудовищем, ещё болели. Я понимала, что надо выбираться отсюда. Больше есть, чтобы окрепнуть.
Побыстрее увидеть бы Франческо и рассказать о том, что здесь происходит. Так по нему соскучилась! Что за зверь был вчера? Может, это дикари захватили город, а я здесь сижу в укрытии и ничего просто не знаю об этом? Они захватили наше поместье и теперь мучают меня. А вдруг я осталась одна в живых? Совсем одна с этими дикарями. Мне нужно оружие, нужно чем-то себя защитить. А чем? Принялась осматриваться и вспомнила про картины, пожалев о том, что их отдала. Вспомнила про заколку в комоде и стала искать её, открывая полки.
– Ура! – восторженно воскликнула: моя единственная радость после завтрака сегодня! Надела заколку, она была в виде ленты с острыми гребешками. Потом легла в постель и укрылась одеялом, почувствовав озноб.
«Когда же я выздоровею?» – спрашивала у себя.
Взяла дневник, перо с чернилами в постель и начала писать.
«Мой дорогой дневник! Я так соскучилась по тебе и по Франческо. Мне столько нужно рассказать…»
Писала, так долго писала, будто ребёнок, делясь своими секретами. Сегодня думала о море, хотелось услышать шум волн, морской бриз, прикоснуться рукой к морю и загадать желание. Быть с Франческо, бежать по берегу, по чистому белому песку, который жёг бы ступни, но смачивая морем эту боль, я бы её терпела и бежала бы дальше, к Франческо. Весёлая, с улыбкой, в промокшем платье, и это были бы самые счастливые моменты моей жизни.