СВУ в своём саквояжнике я принёс в самый последний день, а до этого оставляя его «наедине» с предполагаемыми заговорщиками — приучал их к мысли, что ничего там ценного и тем более опасного, нет… Опять же риск — путч мог состояться и на день-другой раньше.
И, вот «бомба бифуркации» под Круглым столом взорвалась!
Конечно, всё несколько не так планировалось: предполагалось, что я просто выйду в очередной раз по большой «нужде» — а «оно» бабахнет.
Ну, тут уж…
* * *
…ЧТО ЭТО?!
Это звонят колокола!
— Держаться, пока звонят колокола…, - повторяю я, мотая головой, — изо всех сил надо держаться…
Прихожу в себя стоя на карачках — передо мной валяется дубовая ножка от круглого стола… Ага, соображаю: вот это меня чем по «кумполу» приложило! Хорошо, что наверняка плашмя — иначе б, проломило череп…
Сегодня, боги играют за меня!
Сажусь и осматриваюсь сквозь ещё не рассосавшийся дым и пыль, как сквозь туман: Джентльмен-капитан, не сумев вылететь сизым голубем через окно сортира, сейчас грудой грязного офицерского обмундирования валяется на его сравнительно чистом полу.
Оба его подельника — лже-депутаты, по ходу — не вписались даже в дверной проём и, запорошёнными пылью нежизнеспособными кучками улеглись у входа в сие «скорбное» заведение.
Сам, кажись заработал лёгкую контузию — в ушах звенит «торжественный благовест», тело «ватное», а перед глазами всё плывёт и раздваивается…
Кажется, я несколько переборщил с этим чёртовым мелинитом!
Вижу, тот у окна — с вынесенным наружу остеклением и даже фрамугой, шевелится и пытается приподняться… Вот ему уже удалось встать на «четыре кости»… С ужасом замечаю револьвер в его руке.
С превеликим трудом встав сам, пошатываясь на ватных ногах, пару раз задев плечом перегородки сортирных кабинок, иду к нему. Пытаюсь со всего маху пнуть под зад — но промахиваюсь и падаю прям сверху на Джентльмен-капитана, обнимая обеими руками… Со стороны, наверное казалось, что я пытаюсь его «покрыть» — как осёл кобылицу… Ибо здоров вельми и зело высок — по сравнению со мной, был сей благородный английский муж!
Он неожиданности он нажимает на спусковой крючок: «бабах» — как сквозь вату, почти неслышно… После «большого» то взрыва!
«Бжиикк» — пуля несколько раз срикошетив в опасной близости, улетела чёрт знает куда…
Револьвер, как живой вырывается из его рук. Британец, переворачивается на спину и отлично поставленным хуком бьёт меня правой в челюсть: «тырц!».
Точно, но не сильно! Должно быть, ему тоже сегодня досталось… Всего лишь сажусь на жоппу и мотаю головой — пытаясь избавиться от усилившегося «колокольного» звона в ушах и, сфокусировать «картинку».