Когда мне это удалось, вижу — опершись спиной об стену садится и, не отрывая от меня дико-ошалевшего взгляда, снова нашаривает на полу свой огнестрел. Из положения «сидя на оппе», перехожу в положение «стоя на коленях» и, в падении бросаюсь на него — перехватывая обеими руками руку с оружием.
Когда это удалось, пытаюсь ударить лбом в по-аристократически прямую переносицу, но получается как-то вскользь… Свободной левой рукой, он наотмашь бьёт меня в ухо: «тырц!».
В голове, как что-то лопнуло, в ушах уже не «торжественный благовест» — траурный набат какой-то, в глазах — радужные круги. Чувствую — ещё одна такая плюха и, я выключусь — как телевизор у должника за электричество…
Удерживая его вооружённую руку — «баххх-бжиикк», баххх-бжиикк, баххх-бжиикк», я снова пробую ударить лбом в ненавистное лицо. Отворачивается, подставляя левой ухо.
Удар!
Не знаю, как ему — а мне реально поплохело… Руки слабеют, ещё немного…
Прямо перед глазами вижу человеческое ухо, ещё сохранившее тонкий аромат сказочно дорогих мужских духов… Уже, ничего не соображая, действуя на первобытных звериных инстинктах: неоднократно выручавших, должно быть — моих одетых в звериные шкуры предков в этой вечной войне на выживание, впиваюсь в него зубами и, по-акульи вертя головой — рву его…
— АААА!!!
Звук чего-то железного, упавшего на каменный пол. Вкус солёной крови во рту…
«Оказывается, у человека в ухе очень много кровеносных сосудов! — совершенно нелепые для такой ситуации мысли, — а, что ж оно, тогда так зимой мёрзнет?!».
— АААА!!!
Бьёт левой — но очень слабо… Ни фига не левша… Вырывается, бьёт правой — «тырц»!!!
И, вот я не помню, как оказался на полу…
Очнулся от крика:
— ААА!!!
Как так получилось? Вроде ж, крепко — не оторвёшь, вцепился? А, чё за фуйня во рту? Ах, да… Вот, чёрт!
Как некрасиво получилось…
Выплёвываю брезгливо ухо иностранного подданного и привстаю опершись на локоть — Джентльмен-капитан катается по сортирному полу, держась за… За то место — где раньше было левое ухо и:
— ААА!!!
На карачках, подползаю к нему:
— Чё, больно?
Не дождавшись ответа, нахожу револьвер:
— Потерпи — сейчас будет легче…
Взявшись за ствол, рукояткой «Нагана» — как молотком бью в британский упрямый лоб:
— А, ты думал?!
Это вам не эфиопских каннибалов в джунглях геноцидить, проклятые британские колонизаторы!
— Это — РОССИЯ(!!!), деточки…
Забрасываю револьвер в ближайший унитаз — ибо, если придёт в себя, обязательно отберёт… Я очень слаб… Вижу, как всё заволакивается дымом… Ещё бы — столько керосина… Я, отъезжаю…
Прихожу в себя — кто-то меня тащит, схватив за воротник кожаной куртки: