– Οсторожнеė, - второй тоненько чихнул, – главное, ее не поцеловать. Отец сказал, что принцессы пробуждаются поцелуями.
Принцессы? Я осторожнo приоткрыла веки и сразу зажмурилась от резанувшего по глазам света. Дыши, Басти. Раз
– легкий вдох, раз, два, три – выдох. У спокойно спящих выдох длиннее.
– Как ты себе представляешь случайный поцелуй?
Мои коварные посапывания подозрений не вызвали.
Кстати, о поцелуях: губы ощутимо горели, я тихонько провела по нижней языком. Сухо и шершаво.
– Здесь! – сказал писклявый, и кожу головы над ухом обожгло болью.
Я взвизгнула, засучила ногами, оттолкнула чье-то тело, и заорала, открыв глаза:
– Тысяча фаханов!
– Тысяча? – рыжий коротышка замахнулся огромными ножницами. – Я возьму четверых! Простак, остальные на тебе…
– Где?! Где фаханы? - втoрой коротышка ползал по земле, где очутился после моего толчка. – Где?
Я потерла кулаками глаза, поморгала, ещё потерла. Яркое изумрудное лето, вода, камни, два карлика, ножницы…
Я заерзала, пытаясь уйти с линии удара, то есть отползти. То есть… Ай, все равно, ничего не получилось! Я была в коробке, бортики которой сковывали движения.
– Так где фаханы?
– Внимательней посмотри, – пыхтя, я повернулась на бок, преодолевая сопротивление какой-то шерсти, которой оказалась набита моя коробка, шерсть была нежной и приятной наощупь, но раздражала меня чрезвычайно, особенно когда пыталась залезть в глаза или открытый от напряжения рот. Тысяча! Φах-х…
Я повернулась, подмяв под себя целый сноп и остановилась, лишь ощутив боль в затылке. Шерсть оказалась волосами, причем моими.
– Ты нас обманула? – карлик осторожно заглянул в ящик. -
Разве принцессы могут врать?
Ножницы щелкнули в воздухе.
Какая бессмысленная смерть, Шерези. Ты столько всего перенесла: пленение, ранение, побег, и все это ради того, чтоб тебя зарезали ңожницами как жертвенного барана?
– Какого барана? – безоружный коротышка поднялся на ноги и стал отряхивать колени. Коленям это помогло мало.
Я опять думала вслух?
– Малихабарского. В Малихабаре, знаешь ли, придерживаются целого сонма странных традиций.
– Опять врешь?
Я пожала плечами. Может и вру. Но откуда-то ведь у меня в голове этот жертвенный баран появился? И именно в связи с ножницами. Матушка моя, достойнейшая графиня Шерези, помнится, писала мифическое полотно…
– Если твоя матушка графиня, - перебил мои, оказавшиеся монологом, размышления коротыш, – тогда ты принцессой быть не можешь.
– Не могу. Я граф!
Второй коротыш выронил ножницы и чихнул.
– Будь здоров, - сказала я вежливо и сразу велела: – Помогите мне подңяться.