— Эй! — Выдернул его из глубины размышлений незнакомый голос. — Есть хочешь?
Скват повернулся и удивленно моргнул. Женщина. Судя по одежде, подавальщица из кабака. Высокая. Статная. На вид Скват сказал бы, что ей лет тридцать, да кто же этих богатых разберет. Может, и старше. Стоит... Смотрит... И чего вылупилась?..
— Есть хочешь? — Повторила вопрос женщина и, протянув руку, продемонстрировала ему нечто, отчего рот нищего тут же наполнился кислой слюной. Хлеб. Настоящий. Пышный, мягкий, с поджаристой корочкой. Он уже больше года не видел хлеба...
— Хочу... — С трудом взяв себя в руки, выдавил он. — Чего надо? Крыс не отдам.
— Крыс? — Брови женщины недоуменно поползли вверх. — Ах да, крыс... — Ее взгляд упал на подвешенный к поясу нищего мешок. — Держи. — Неожиданно размахнувшись, женщина метко бросила булку ему в руки. — Поешь.
— А... — Переведя взгляд с неожиданно свалившегося на него сокровища на помойную яму, а потом на незнакомку, Скват, прижав к груди каравай, бросился наутек.
Женщина улыбалась.
Два часа спустя обменявший тушки грызунов на бутылку самого лучшего пойла, которое он мог достать, набивший брюхо хлебом, в стельку пьяный Скват, сыто рыгая, сидел, привалившись к стене в одном из многочисленных тенистых переулков города. День удался.
Еще через час на его содрогающееся в конвульсиях тело натолкнулись патрулирующие улицы ополченцы.
— Пьянь. — Брезгливо пнул лежащую на боку бутылку один из шерифов, огладив длинные висячие усы, добавил. — Вечно нажрутся всякой дряни, а потом дохнут, где ни попадя. Давай хоть в канаву скинем...
— Не... — поморщился второй. — Оставь. Жарко. Место глухое, а завтра от него и костей не останется. Крысы такую работенку любят.
****
Прилавок торговца оказался прискорбно пустынным. Не такой уж и большой выбор. Пол десятка потертых винтовок, пара дюжин выложенных рядами патронов.
— Здравствуй, красавица, поторгуем? — Продавец, невысокий, наемнице по грудь, закутанный, несмотря на жару, в тяжелый стеганый халат, седой, как лунь старик, смерил наемницу оценивающим взглядом.
Склонившись над прилавком, Элеум подхватила один из лежащих на прилавке патронов и поднесла к глазам.
— Переснаряженные, — поджав губы, произнесла она после долгой паузы.
— Да, — тяжело вздохнув, понурил голову старик. — Сделано в Рино. Но бьют без осечек, иначе бы не продавал.
— Карабины?
— Копанные... Восстанавливал тоже в Рино. На фабрике у Флагеллянта. Слышала о таком?
— Слышала. — Медленно кивнула наемница. — Фонят?
— Слегка. Ничего опасного.
— Бронники есть? — Положив патрон на место, поинтересовалась Элеум.