Ком в горле резко вырос в размерах – словно в глотку засунули степлер. Зиг мгновенно узнал женщину. Вчера вечером он потратил шесть часов, зашивая ее распоротое тело. Но сейчас его внимание привлекла подпись белыми печатными буквами у нижнего края картины – НБраун.
Нола, не ты ли написала эту картину?
За спиной опять что-то пискнуло. Зиг подумал, что пришла очередная почта. Он жестоко просчитался.
Оборачиваясь, он заметил какое-то движение. От удара в глазах заплясали искры.
* * *
– Вы меня слышите, сэр? – пыхнул в лицо Зига жаркий голос. – Сэр, вы в порядке?
Зиг кивнул, заморгал, приходя в себя. Дыхание кричавшего пахло кленовым сиропом. Когда окружающий мир пришел в норму, Зиг осмотрелся. Ему приснился сон о дочери. Хороший сон. Он ценил хорошие сны. Но сейчас он лежал на спине. Как он оказался в таком положении?
– Сэр, не двигайтесь, – попросил Кленовый Сироп.
Молодой солдат с широкими ноздрями. В полевой форме. Около двадцати лет. По форме Зиг определил, что парень служил в сухопутных войсках, фамилия на нашивке – Грейсон.
– Вы упали в обморок.
Солдат положил руку на грудь Зига.
– Сэр, прошу вас, не двигайтесь, – повторил он просьбу.
Он не пытался помочь Зигу встать, он стремился этому помешать.
Зиг оттолкнул руку и попробовал сесть. Боль копьем пронзила тело. Зиг потрогал челюсть за ухом. Она припухла, но не кровоточила. Напавший хорошо разбирался в анатомии и знал правило – когда боксер пропускает удар в лицо, это равносильно микроинсульту. Один удар в нужное место, и нокаут обеспечен.
Минуту. Картина… Где она?
Зиг поискал на полу, на полках. Обгоревшие ботинки, сережки-каффы, разбитые очки – все это лежало на коврике на своих местах. Даже аккуратно сложенные стопкой обрывки формы. А вот картина женщины с подписью Нолы…
Ерш твою медь!
Зиг опустил веки, пытаясь воссоздать ее в памяти. Удивительно точный портрет, однако не более того. Но ведь кому-то понадобилось подкрасться и ударить Зига по черепу, чтобы его стащить… Люди не идут на подобный риск, если он не оправдан.
Зиг повернул голову к Кленовому Сиропу.
– А вы как сюда попали?
– Куда сюда? – удивился солдат.
– Сюда. Дверь была заперта. Кто вас впустил?
– Дверь была открыта, – возразил тот.
Зиг прокрутил события в памяти, он не сомневался, что запер дверь. Лампа на столе все еще горела.
– Почему вы сюда зашли? В хранилище личных вещей посторонним вход воспрещен.
– Полковник… Она приказала сопроводить этих…
– Кого?
Парень махнул через плечо. В коридоре сидела немецкая овчарка и стояли двое мужчин в деловых костюмах. Не военные. И явно не из Довера. У одного из уха торчал наушник.