— Так плохо танцуют?
— Нет, не в этом дело. Я смотрю в глаза, и знаешь, что там вижу? У одних — алчность. Тоже могу понять, хочется найти теплое местечко, где будет вкусная еда, хорошие условия, дорогие вещи. Ничего нового. А у других в глазах пустота. И вот это печально. Они уже ничего не хотят, будто разочаровались в жизни окончательно, будто сломалось что-то внутри, раскрошилось до основания. Кэт, в твоих глазах я вижу жизнь. И не хочу, чтобы тебя также сломали. Иногда это сделать до ужаса легко.
— Отец, — вдруг выпалила я.
— Что?
— Следы на моем лице. Это сделал отец.
— Твою мать. Я так надеялся на другой ответ.
— Прости, что разочаровала.
— Ты не разочаровала меня. А вот твой отец — да!
— Нет, он не всегда такой, — почему-то захотелось его защитить. — Он иногда злится. Он меня один воспитывал. И он очень испугался в прошлый раз, плакал, просил прощения. Говорил, что не хотел.
Увидев направленный на меня взгляд, такой немного снисходительный, как смотрят взрослые на неразумных детей, я вдруг разозлилась.
— Что?
— Девочка, запомни — если бы он не хотел, он бы не сделал.
— Да это вообще случайно вышло! Я сама виновата, ногой зацепилась и упала. Головой ударилась.
— А почему ты ногой зацепилась? — Я не знала, что ему сказать. — Кэт, скажи мне причину. Почему ты зацепилась ногой?
— Он оттолкнул меня, — тихо, на грани слышимости.
— Что? Повтори громче? — Я уверена, он слышал каждое слово.
— Он оттолкнул меня! А знаешь почему? Я сказала, что ненавижу ее, свою мать.
— Милая, перестань придумывать оправдания тому, чему их быть не должно. Ты — его ребенок. Тебя не должны бить, даже если ты к чертям спалишь дом! Другой вопрос — как давно это происходит? И почему ты не ушла? Ты же совершеннолетняя уже.
— Я не брошу его.
— Он немощный? Инвалид?
— Нет.
— Тогда я не понимаю.
— Моя мать умерла. Она нас бросила. Я не поступлю также.
— Кэт, мне очень жаль, что твоя мать умерла. Как это произошло?
— Рак.
— Почему ты считаешь, что она вас бросила? — Через несколько мгновений спросил он.
— А разве нет? Она была нужна мне! А она ушла!
— Это твои слова, или слова отца?
— Да что ты знаешь обо мне? — Вскочила я. — Сидишь тут, такой умный, рассуждаешь о жизни.
— Как и сказал, я хочу тебе помочь. Но мне кажется, ты сама не хочешь выбираться из этого. Тебя все устраивает.
— Нет, не устраивает! Думаешь, я хочу, чтобы меня били?
— Нет. Но ты миришься с этим. И хуже всего, ты думаешь, что заслуживаешь этого. Но это не так. Ты заслуживаешь, чтобы о тебе заботились, любили. Каждый человек этого заслуживает. И не важно, какие сложились обстоятельства, условия, и как тяжело живется. Ты. Заслуживаешь. Любви. А не боли.