«Нет, я не Байрон — я другой» — я зверь,
вгоняющий под когти кровь столетий,
и прутья вырывающий из клети,
и двери вышибающий с петель…
Искатель душ в подлунной тишине.
Вдыхаю неземные ароматы.
Бегу… бегу… бегу на мягких лапах,
и шерсть от счастья дыбом на спине.
Вгрызаюсь в плоть настигнутых стихов,
слюною исходя над каждой строчкой.
Мне кажется такой безумно сочной
разорванная мякоть теплых Слов…
Звериное чутье и тонкий нюх
ведут меня уверенно по следу…
В предчувствии волнующей победы
от радости захватывает дух…
Но помню: для кого-то я мишень…
Минуя то ловушки, то капканы,
рассерженно зализываю раны,
когда чужая пуля срежет цель…
А кровь лишь разжигает мой азарт.
И рыком оглашается округа…
Нет, я давно не бегаю по кругу,
оглядываясь с робостью назад…
Прислушиваюсь к шелесту миров.
Ловлю тревожно шорохи и звуки,
они стучатся в душу тайной мукой
и снова обрастают плотью слов.
«Нет, я не Байрон — я другой» — я зверь,
тот, что во власти странного рефлекса
вдруг сам себе прокусывает сердце
под взглядом изумленных егерей.