Они ещё трижды натыкались на аналогичные сгущения серого, без лишних рассуждений и колебаний сворачивали от них, петляя по улицам, разворачиваясь, ища обходные пути. Один раз выехали на открытое пространство, где серого вообще не было, солнце светило настоящее, жаркое, жёлтое. Порадоваться как следует не успели, пересекли этот небольшой пятачок и нырнули в туман.
Сконцентрировавшийся на дороге Максим, ехал как автомат, стараясь смотреть сразу во все стороны, видеть всё и ещё немного больше. И оттого поначалу он даже не понял свою подругу.
— Здесь, — сказала Катя, — вон тот подъезд.
К самому подъезду нельзя было подъехать — поперёк дороги стояла чёрная машина, измазанная с одной стороны чем-то белым. Увидев её, Максим вспомнил с чего началось вчерашнее утро, и точно такой-же белый налёт, покрывший бок его Гранты.
Вон оно как…
Знать бы ещё что это всё значит. Здесь ли тварь, которая вот так вот красит машины, или, как и вчера, её следы ведут в канализационный колодец? И прячется ли она от солнца, или в серой пелене это ей не требуется? Вспомнился скелет собаки, лежавший перед его машиной.
— Будьте осторожнее, — попросил он. — Видите, вон там машина белая?
— Я помню твой рассказ, — согласилась Катя. — Какое-то из этих животных такой след оставляет, да?
— Думаю да. Я не буду закрывать машину, — подумав, решил Максим. — Вот сюда, в бардачок положу ключи. На всякий случай.
— Я тебе этот твой случай… — напряжённо сказала Катя, потребовала: — выкинь из головы, не говори такого больше!
— Пошлите, — вздохнула Люба, завозилась на заднем сидении, распахнула дверцу. — Потом поворкуете, голубки.
— Надо было заехать в местное отделение полиции, у вас тут где-то рядом есть, — сказал Максим, выбравшись из машины и шагая к подъезду. — Нам бы оружием разжиться.
— Не думаю, что оно там разложено на витрине для всех желающих, — возразила Катя.
Девушка шла и смотрела на свои окна, неосознанно всё ускоряя шаг, уже вот-вот перейдёт на бег. Мысленно она уже распахивала входную дверь. Руки дрожали, теребя брелок с ключами, желая достичь наконец своей квартиры и до слабости в ногах боясь того, что могло открыться взгляду. Надежда и страх…
Называющий себя Убийцей человек, стоял у окна, наслаждаясь утром. Когда-то никому не известный, считавший сам себя безымянным, зачуханным ботаном, он смотрел на детскую площадку с песочницей, детскую горку, машины и поражался тому, как изменилась его жизнь.
Как вчера, он помнил изменивший его судьбу день.
Тогда, его звали Вениамином. То ещё, имечко. Родители, назвавшие сына в честь прадеда, даже не задумались о том, как это имя звучит сейчас, в их дни. Устаревшим. Чужеродным. Возможно кто-то другой с честью бы его нёс, гордился и был бы достоин, ведь и в самом деле, Вениамин — звучное, гордое имя, но худой, затравленный мальчик, которого с первого класса иначе как «Веником» не называли, так не считал. Забитый, из бедной семьи, он мог делать качественно только одно: учиться, поскольку иных радостей в жизни не видел или не понимал. Пролетели начальные классы, заканчивалась средняя школа. Мальчик-заморыш, гадкий утёнок благополучного и дружного с виду класса рос, оставаясь всё тем же гадким утёнком. Сказка лгала, превращения в прекрасного лебедя не случаются, они возможны лишь в книжках.