— Отец нахмурился, пробормотал:
— Извини, я не знаю. — Он открыл бутылку и наполнил рюмки.
— Папа, но мы с тобой выпьем за их окончание. Пусть тост утопический, но от чистого сердца.
Не звеня хрусталем понапрасну — выпили.
— Хороший коньяк.
— Хороший, — согласился отец. Он выпил полрюмки.
— Можно, я закурю? Так и не бросил, — я пожал плечами.
— Кури.
Я заглянул в глаза отца, похожие на яблочно-зеленый нефрит.
— Ты действительно хочешь выслушать?
— Да, — отец кивнул, почему-то в его глазах увидел боль и слезы.
Я закурил, прячась от его глаз за завесой сигаретного дыма.
— Ну что ж, слушай… «Так и кончается мир, так и кончается мир…»
28 июня 1997 г., г. Витебск.