— На службу вызвали, — поясняет Ксюха.
А я вдруг соображаю, что работа его — это борьба с преступностью, и сейчас его, скорее всего, вызвали «на событие». А это значит, что приехав на свою «работу», он, вполне возможно, проверит оружие, напялит бронежилет и шлем и отправится в кого-то стрелять… Или от кого-то отстреливаться. А главное, его в любой момент на этой его «работе» могут убить. Короткая локальная война закончится, враг будет повержен, а мой Федор, мой мужчина, моя любовь, моя жизнь останется лежать неподвижно на загаженном асфальте, раскинув в стороны неживые, но все ещё теплые руки и уставив в небо широко раскрытые серые глаза…
Осознаю это все как-то сразу, каким-то единым невероятно ярким образом. Становится страшно. Даже совершаю бессознательное движение — подбираюсь, чтобы мчаться вслед за ним, с ним… Зачем? Остановить? Защитить? Но это его РАБОТА.
— Придется привыкать, — говорит Ксения, которая читает все эти мысли, все эмоции на моем лице, как в открытой книге.
Права как всегда. Придется. Звонит Илья. Выхожу в прихожую. Разговор предстоит непростой, но откладывать его я не собираюсь. Интересно, а Федор со своей Маринкой уже поговорил?..
В Москву меня отвозит все та же Ксюха. Всю дорогу держу в кулаке телефон. А вдруг Федька позвонит, а я не услышу? Но он не звонит. Да и вообще может сегодня и не позвонить. От того, что мы с ним переспали, мы ведь сиамскими близнецами не сделалась. Жизнь у каждого по-прежнему отдельная… Только я своей без него теперь уже окончательно не мыслю.
А он так и не звонит…
Убеждаю себя, что это — совершенно нормально. С ним все в порядке. И с нашими только-только зародившимися «отношениями» тоже все по-прежнему. То есть — хорошо. Но иногда вдруг становится так страшно!..
Утром встаю по будильнику. Мама возится на кухне. Когда я вхожу, приостанавливается, осматривает критически:
— Что это с тобой? Какая-то ты… не такая.
Тянет ответить честно: «Я переспала с Федором». Но воздерживаюсь. Просто говорю:
— Выспалась хорошо.
Хотя как раз это далеко от истины. Спала я плохо, все думала о том, как там дела у вышедшего на тропу войны майора Кондратьева. Смотрю на часы. Пора на работу. Начала писать большую статью о бароне Унгерне и его кладе. Вместо научного труда получается какой-то приключенческий роман. Но никогда еще я не работала с таким удовольствием.
Недавно только узнала, что Ксюха, та самая безалаберная матерщинница и Шумахер в юбке, о которой я все время думала как о неглупой, но все-таки «прицесске», оказалась известной сценаристкой, чьи фильмы регулярно идут по телику. Кто бы мог подумать? Решаю, что обязательно дам ей прочесть свою статью перед тем, как отправлять ее в редакцию.