— А заказчик тебе после звонил?
— Звонил. Хотел назначить встречу, что бы обменять бабки на шприц. Да только я не поехал. Что я дурак что ли добровольно под пули подставляться?
— Какая-то фигня, — резюмирует Стрельцов.
— И что теперь делать? — тихонько интересуюсь я.
— Снимать штаны и бегать, — раздраженно отмахивается Егор.
Ну что за человек-то? И как его жена терпит? Федор выходит из машины и принимается кому-то названивать. Я подозреваю, что итальянцу. Уже в первую встречу стало ясно, что именно он у них — мозговой центр. Потом заглядывает в машину:
— По какому адресу твой Коля жил?
Павел называет. И Кондратьев снова захлопывает дверцу. После чего делает еще пару звонков. Когда вновь садится в машину, полон новостей.
— Человека, который твоего Николая убил, не видел никто. Твой приход, к счастью, тоже прошляпили. Так что по крайней мере в этом деле ты, Паш, вне подозрения. У ментов, я имею в виду. Уголовное дело завели, но почти наверняка — глухарь. — Сегодняшняя стрельба на Тверской скорее всего тоже. Опрашивают свидетелей, а толку-то? Что еще? Вроде все. Но сейчас, Паш, придется тебе немного прокатиться.
Стрельцов:
— Серега в гости зовет?
— Ага.
— Я не поеду. Ничего нового все равно не услышу, а я Машке обещал кое с чем помочь. Ежли что новенькое — звоните.
Стрельцов вылезает из машины Кондратьева. Федор заводится и начинает выбираться со двора. Про меня словно забыли. Возят за собой словно мешок со старым тряпьем.
— Я тоже не поеду. Мне домой надо. Переодеться хоть, да и мама…
— Что мама?
— Волнуется.
— Думаешь, она будет волноваться меньше, если тебя подстрелят как вальдшнепа?!!
— Почему это меня должны?..
— А потому, голуба-душа. Мы вот тут все вроде прикинули, во всем вроде разобрались, а на самом-то деле — что?
— Что?
— На самом деле никто не знает, в кого сегодня стреляли. В Павла или в тебя.
* * *
Шок от его слов проходит у меня только после того, как мы выбираемся за пределы МКАД, и Кондратьев привычно вдавливает педаль газа в пол. Странный он все-таки парень. Только что кидался под пули, что бы прикрыть меня и Павла. А теперь мчится по этой проклятой дороге так, что того гляди нас всех собственными руками к праотцам отправит. При этом на лице выраженье полного счастья. Адреналиновый наркоман? Я — точно нет. Это наверно про таких как я придумали анекдот. Ну тот, что про человека, впервые в жизни прыгнувшего с парашютом: «Теперь я знаю, откуда у людей выделяется адреналин».
Звонит мама и мрачным голосом интересуется, когда же меня все-таки ждать домой. Кондратьев косит на меня хитрым глазом. Злюсь на него. Злюсь на маму. Злюсь на себя. Чудесное платье Маши, в котором я ходила «на дело», безнадежно испачкано после моего падения на асфальт. Причем не только обычной московской грязью, но и кровью с руки Павла. В чем мне теперь ходить — вообще не понятно. О чем и сообщаю в тоске.