Но не зря на древнем гербе его рода было начертано: «Звезда их не знает заката». Имя барона не забыто.
А жаль.
Если бы не эта долгая народная память, сидела бы я сейчас себе за своим рабочим столом в институте и размышляла лишь о том, чего бы вечером купить к ужину… Если бы мне повезло, очень сильно повезло, после работы меня бы встретил Федор… Впрочем, о чем это я? Ведь только из-за проклятого барона мы и познакомились, его имя нас и свело. Если бы не Унгерн и его мифические клады, никак, никоим образом я бы не познакомилась ни с Федькой, ни с его друзьями.
Странная штука — судьба. Барон, кстати, был известен своим фатализмом. Его нерушимая вера в предначертанность, неизменную предопределенность судьбы и делала его безбашенным смельчаком. Смысл бояться, если все равно произойдет то, что должно произойти? Смысл прятаться и беречься, если тебе прописано судьбой в этот раз быть убитым? Или напротив остаться без единой царапины, хоть прямо на пулемет иди?
А вот интересно я сама — фаталист? Или нет? Судя по тому, как я веду себя последние дни — точно фаталист. Только приверженец идеи Фатума может с таким спокойствием день за днем рыть себе могилу…
* * *
Счет времени я потеряла. Сначала была в таком состоянии, что о том, чтобы хоть засечки какие-нибудь делать, и мыслей не было. А потом уж и смысла не осталось — все равно ничего уже не сосчитаешь. Каждый новый день ничем не отличается от предыдущего. Гюнтер сидит читает или болтает с кем-то по телефону. Мы горбатимся в подвале. Один только Фонарь изредка выбирается на улицу — в основном за продуктами.
Редкий случай: немцу — хорошо, а русским как-то не очень. Меня же в расчет никто вообще не берет — ни русские, ни немцы… Трупы, как известно, вполне интернациональны. Хотя бы потому, что червякам все равно кого жрать — немца или русского.
Дни идут, и неизбежно наступает момент, когда лопата Оспы скребет по камню… Вскоре становится понятно, что это фундамент дома. Видимо того самого, к которому мы стремились все это время. Оспа на пару с Фонарем ставят последние столбы и укрепляют потолок вырытого нами прохода. Вниз спускается даже Гюнтер.
— И что теперь? — спрашиваю я его, пряча за наигранной бодростью дикий страх.
Я как увидела каменную кладку, которую планомерно расчищал Оспа, у меня сердце куда-то прыгнуло, и там сжалось. Даже больно в груди стало. Каждый камешек этой самой чертовой кладки выглядит для меня так, словно на всех на них имеется четкая надпись: «Анна Унгерн. Родилась 1 апреля 1981. Умерла какого-то там июня (или уже июля?) 2012. Покойся с миром».