Дивайну нравились его новые стихи. В них было столько боли, что казалось каждая строчка резала душу, словно острый меч.
Лорд Дивайн мысленно улыбнулся, вспоминая бедного поэта.
Эсселя вывели на казнь на рассвете Дня Весеннего Равноденствия. Эту смерть он предчувствовал. Тем более, что уже больше месяца он не написал ни строчки. В тот день был страшный ветер. Эссель сидел в камере и пристально смотрел на свои руки. Его подняли, хотя он даже не сопротивлялся. Его повели, хотя он мог идти сам. Он шел, словно ребенок впервые, неуверенно ступая на землю. Его глаза расширялись от удивления, восхищения, и от глупого детского восторга. Вот какое настоящее лицо мира, который больше тебе не принадлежит. Эссель пытался вдохнуть, как можно больше ветра, поймать, как можно больше солнца. Он водил рукой по траве, а потом вдыхал ее запах. Тьма в его душе отступила. Она пощадила и покинула глупого поэта перед лицом неизбежности. Его сердце было чисто, а душа уже прощалась с телом. Поэт ждал этого дня всю свою жизнь. И в последний миг он понял, что стихи не могут передать всего. Слова просто бессильны. И солнце выжгло остатки Тьмы в его душе. Той тьмы, что вдохновляла его ранее, доводила до исступления и изнеможения, заставляя писать только от боли, вдруг не стало. Нет, нельзя писать от боли и страдания. Нужно писать от счастья. Но слова и рифмы давно утеряны, заброшены. Не нужно писать. Нужно просто жить…
— Я же говорил тебе, что научу тебя ценить жизнь, — сказал Лорд Дивайн.
Казнь отменили. Эссель был помилован. Но он уже никогда не стал прежним. Никогда. Лорд Дивайн сломал свою любимую игрушку. Так почему-то происходило со всеми любимыми игрушками Дивайна.
«Алетиш… А-ле-тиш… — думал Лорд, — Игрушка. Бесценная игрушка в руках Лорда Шаэссы. Он поиграл ею и отдал ее мне. Но он возьмет игрушку обратно. Заберет ее у меня. Потому, что он привык делать все чужими руками. На кону стоит очень многое. И у меня есть все шансы проиграть. Я никогда не исключаю такой возможности. А вдруг у него получится то, что он задумал? Тогда миру наступит конец. Но сначала умрет она. Знает ли девочка, что умрет? Знает ли она, что она — уже мертва? Что она всего лишь кукла, сломанная кукла? Знает ли она, для чего ее вернули в этот мир? Наверное, нет. Она — не цель. Она — средство. Что руководит ею? Что диктует ей поступки? Откуда эти слабости, присущие человеку? Неужели она не замечает то, как она смотрит на меня? С преданностью собачки, которую стоит только позвать, как она оближет тебе руку? И знает ли она, что она для чего она мне нужна? Изменилась бы она, узнав об этом? Или осталась прежней? Время покажет».