– Ты что ли Цикута?
– Ну, я.
– А это журналист? – бритоголовый кивает в сторону Жан-Пьера
– А это журналист.
После короткого обыска, бойцы понимают, что мы чисты и сажают нас в машину, предварительно надев на головы тёмные плотные мешки. Жан-Пьер хочет возмутиться, но я останавливаю его. По крайней мере, это не Интерпол. Значит, в случае чего, их как минимум можно будет по-тихому убить. Француз нервничает, я беру его за руку.
Машина трогается и едет, периодически петляя между складских помещений. Похоже, нас везут куда-то на юг. Неужели они собираются пересекать границу на этом автомобиле? Впрочем, остановка всё же происходит. В нос бьёт прохладный воздух. По всей видимости, уже глубокая ночь. Нас перегружают в кузов фуры и, задвинув какими-то ящиками, оставляют одних.
– Какие деликатные ребята, – комментирую я, снимая надоевший мешок с головы, – Даже ни разу не саданули нас по голове.
– Кошмар…– отзывается француз, – Со мной ни разу такого не было. И за это я заплатил 3 штуки евро?
– А ты думал? Нелегально перебрасывают через границу бизнес-классом? – смеюсь я и оглядываюсь по сторонам, – Да это уже почти бизнес-класс. Что тут у нас? Какая-то гуманитарка… Шикарно! Не говно же. Похоже, у них тут проплаченное окно на границе.
– Считаешь, нам везёт?
– Чертовски! Нас не убили сразу. Нас везут, скорее всего, куда мы и хотели. Так что я предлагаю сейчас немного вздремнуть.
Не дожидаясь ответа Жан-Пьера, я сажусь на дощатый пол и, прислонившись спиной к какому-то более или менее мягкому тюку, закрываю глаза. 22:31. Я засыпаю.
Я вижу какие-то странные помещения. Тёмные комнаты без окон, но почему-то я ощущаю себя дома. Вот это мой плюшевый мишка. Я поднимаю его с пола. Кто-то зовёт меня. Я снова вижу маленькую девочку в светлом платье. Она стоит и молча смотрит на меня. Кто-то в военной форме нежно кладёт ей руки на плечи.
* * *
Я вздрагиваю и просыпаюсь оттого, что ящики снаружи приходят в движение.
– Подъём! – резко толкаю я француза, уткнувшегося в моё плечо, – Приехали!
Мы поднимаемся на ноги. Через пару минут стенка из досок отходит в сторону и в наши глаза бьёт яркий свет. Боец в балаклаве и форме восточно-европейского образца без нашивок гостеприимно тыкает в нас дулом Калашникова и предлагает выйти. Снаружи ещё двое таких же ребят.
Мы выходим. Я чувствую, как неумолимо поднимается уровень адреналина. Ситуация становится действительно опасной. Но внезапно за спиной раздаётся поразительно знакомый голос:
– Цикута! Срань господня! Да это и, правда, она!
– Срань господня у тебя в жопе, Харпер! – разворачиваюсь я и попадаю в объятия улыбающегося кудрявого блондина с выраженным американским акцентом.