— Хорошо. — Миккельсон, обычно терявший весь интерес сразу после слов про оплату. Не уходил.
— Что, лучший из механиков, да удлинится твоя борода?
Дворф, смешно и как маленький медведь, фыркнул, пожевав сигару:
— Думаешь, удобно ковыряться в двигателях с длинной бородой?
— Думал, о светоч механики, что тебе понравится.
— Хе… Кроу, ты не умеешь шутить, не пробуй, жалко тебя становится.
— Как скажешь. Что ты хотел спросить, Миккельсон?
Дворф мялся, не зная, с какого бока зайти и это удивляло. Не в характере этих суровых крепышей вести себя таким образом.
— Да говори ты уже!
— Слышал, вы начали находить выпотрошенных девчонок?
Вот так так… Слухи гуляют среди нашей паствы, слухи о волках со стальными зубами…
— От кого слышал?
Миккельсон отмахнулся:
— Да все говорят, Кроу, а нам это не нравится.
— Есть с чего? Ты верно заметил, находят только женщин, а вы своих прячете так, что…
— Арр-р! — рыкнул дворф, вздыбив короткие волосы совсем как цепной пес. — Кроу, ты молод и глуп, как все люди, да еще чужак. Человеческая память коротка, а наша нет. Мы много что помним, Кроу, даже вонючие трюмы кораблей, везущих нас сюда из дома! Ты разве не знаешь, как плохо без отчей крыши над головой?
Я-то? Я-то знаю. Тревога Миккельсона объяснялась легко: бородач боялся. Боялся, что мы не справимся, что убийств станет больше, что выползет наружу правда о Ночном городе с его жителями и…
И снова заполыхают костры, сталь станет красной от крови, а Старые уменьшатся еще на сколько-то голов, насаженных на пики. Как и случалось не так давно, когда Инквизиция работа с точностью машины и с ее же безжалостностью.
— Сегодня нашли одну из ваших.
Глаза Миккельсона дрогнули, расширились и превратились в щелочки.
— Точно? Да, точно, зачем тебе врать, Кроу…
— Ты знаешь что-то?
Миккельсон вдруг кинул дымящийся огрызок в ведро с песком, стоявшее неподалеку. Раздул ноздри, наливаясь кровью:
— Знал бы, Кроу, так сказал. Никто из нас не трус, но есть вы, вам и работать. Смогу чем помочь, так помогу. Езжай, чужак, мне пора делать чертов «спирит» длинных выскочек.
Вот и поговорили… «Сильвер спирит», явно принадлежавший кому-то из альвов, благородно переливался над смотровой ямой. Действительно, хватит отвлекать законопослушного налогоплательщика. Я не прощался, Миккельсон уже повернулся промасленным задом комбинезона и потопал по делам.
Не такой он и законопослушный. Слухи про подпольную мастерскую, доводящую до ума стволы, ходили давно. Но пока нас, детективов, не спускали с поводка, позволяя слухам витать в воздухе.
Ладно, пора ехать, искать следы. И сегодня стоит найти хотя бы что-то, пока не стало стыдно перед самим собой.