Не знаю, что заставило меня задать этот вопрос. Гребаная интуиция, не иначе… и чутье, доставшееся от демона, затащившего меня сюда. Бинго, я попал в точку, если верить сразу расширившимся глазам, уставившимся на меня. Говори, Лаки, говори!
— Боюсь, Кроу. Не только я… Ночью что-то случилось, мы чувствуем.
— Ночью убили одну из Старых. Убили страшно, принесли в жертву. Но ее убили сегодня, Лаки. Сколько ты сидишь дома?
Она сглотнула. Ну?!
— Две недели… с половиной… почти три.
Твою-то мать! Значит, и это уже точно, убийца выходил или выходила на улицы с месяц, а мы не знали. И где-то, совершенно потеряв человеческий облик, нас ждет сюприз. И не один.
— Слухи или еще что-то? Ваши молчат.
Лаки вытерла краешек рта. Поджала губы, опять на миг став человеком. И решилась.
— Я видела что-то, мне даже пришлось драться и убегать. Я бы не справилась с ней.
С ней?! Ох, Лаки, девочка моя, ты не поверишь, насколько ты смогла помочь.
— Сейчас, Кроу. У меня кое-что есть.
И я остался ждать, пусть и недолго. Лаки вернулась, протягивая самый обычный лоскут какой-то ткани. Так… Плотная ткань, темно-синяя, смахивающая на рабочий комбинезон. Запах, какой-то странный запах. Я втянул его, сильный, сладковатый и глубокий, распадающийся на оттенки даже спустя две недели.
— Я случайно уцелела, заметила движение сзади и попыталась отбиться. Убежала, и только дома поняла, что оторвала вот его.
Лаки смотрела в стену.
— Странный запах, духи?
— Восточные благовония.
— Восточные?
Лаки хмыкнула:
— Поверь, Кроу, уж кому-кому, а не дешевой шлюхе в этом можно поверить. Это «Иранская яшма», дорогой аромат, его нечасто можно найти в городе.
Я закурил еще одну, смотря на ткань. И задал вопрос, из-за которого ехал.
— Где мне искать человека, совсем мальчишку, прячущегося от всех и знающего о Ночном городе. Китайца, Лаки. Чоу всегда прячут своих, а если свой не хочет попасться именно им? Куда он может удрать? Ты не знаешь такого места?
Она улыбнулась. Странно, но я порадовался.
— Знаю, Кроу. Только тебе туда просто так хода не будет. Только со мной.
Интересно…
— Так поехали.
Глава девятая: ставки, ночные жители и мягкое золото
Мастер ножа не достает его просто так? Не верьте, все люди разные, даже если они не совсем люди. Иной умелый ухорез просто обожает играться с ножом, а тот и рад слушаться. Это даже красиво, когда острая полоса вдруг превращается в змею, мелькающую среди пальцев, перетекая из руки в руку и норовя ужалить.
Мастер ножа, лихо вращающий своих стальных дружков, порой круче фокусников или жонглеров. А смотреть на него интересно и здорово. Если, конечно, не стоишь напротив, без ствола в руке, а вокруг гомонит, ругается и пьяно дышит толпа, ждущая твоей крови. Вот тогда совсем не весело. Но что тут сделаешь?..