– А ты, Волоха, не чинись. Дай мне ножичек, и эта тварюка быстро заговорит… – из пещеры, пошатываясь и поддерживая друг, друга вышли заложники бандитов.
Один из них сел на песок, а второй подошел ко мне.
– Рад, что науку мою не забыл… – криво, но приветливо улыбнулся он. – Правда, как понтовитым был, таким и остался. Мог его на первой секунде зарезать…
Я невольно потряс головой. Дело в том, что так меня называли только в армии. А этот… этот…
– Что ты пялишься? Старшина Волошин, смирно, и быстро организовал старшему по званию сигаретку… – хрипло приказал пленник и опять улыбнулся.
– Степаныч? – до меня наконец дошло, кто это. Ну ни хрена себе… Передо мной стоял прапорщик Белотятько Андрей Степаныч, мой армейский инструктор по боевой подготовке, которого мы за глаза называли прапор Беломамка. В свое время дравший меня в хвост и в гриву, но сделавший все-таки из салаги приличного бойца.
И заорал из-за переполнявших меня чувств:
– Есть организовать сигаретку, товарищ прапорщик!
Затем кинулся к прапорщику и обнял его. Как же тесны эти миры! Нет, сегодня положительно невероятный день.
– Стой, дурень. Задушишь. Дай сигаретку сначала. Полгода не курили, и Игорьку дай… – тихо попросил прапорщик.
– Степаныч, как ты тут оказался? – я вытащил пачку «Житана» и дал ребятам прикурить.
– Как все. Служу в Русской армии. Взяли нас чичи в плен в Имамате и сдуру продали папуасам. Папуасам очень лестно иметь белых рабов, да еще и русских. А потом мы для чего-то вот этим понадобились, они за нами приплыли и выкупили. Какой-то идиотизм. Вот сейчас и узнаем, какой… – прапорщик обернулся к пленнику и спокойно сказал: – Миша, ты случайно не забыл, что я тебе обещал? Время пришло обещание выполнять. Макс, дай перо. Дай, говорю, не бойся, – прапорщик взял нож, подковылял к Мише, и через долю секунды Мишины уши, как опавшие с дерева листья, шлепнулись на песок.
– Вау! – восхищенно воскликнула Герда. Действительно, взмахи были практически неразличимы взглядом.
Миша обхватил голову связанными руками и обреченно завыл.
– На обмен… на обмен… на Милаева хотели поменяа-а-ать…
– Милаев? – недоуменно переспросил прапорщик. – Ничего не понимаю. Какой Милаев?
– Милаев из Москвы? Мент бывший? – вдруг заговорил Игорь. Он сидел, обессиленно привалившись к камню. Ноги у него почти до костей были стерты на лодыжках. Судя по всему, кандалами.
– Да-а-а… – с готовностью зачастил Михаил. – Его ваши повязали. А мы хотели обменять. Но на Диких островах русских в плену мастевых не было… вы же спецура-а-а, офицеры, вот братва и решила поменяться…