Я встал под горячие струи воды и, прикрыв веки, поддался идиотским воспоминаниям. Как все это выглядело в самом начале. Когда я его еще не знал и позволял ему. Многое.
— … я даю тебе право выбора. Ты сейчас не дергаешься и позволяешь мне тебя как следует поцеловать. Или… или мы займемся сексом прямо здесь и сейчас.
Его первые приставания в машине. Те мгновения, когда его желание сшибало все на своем пути. Тогда мне казалось, что он реально влюблен. По-настоящему. Страдает. Но все оказалось фальшивой игрой. Обыкновенным желанием завоевателя.
— Кристоф… Ты хоть знаешь, что я был в Стокгольме? Тот самый месяц, что ты прожил у отца. После нашего с тобой знакомства.
Теперь я знаю, что он действительно был. Действительно прожил здесь, в моем городе, примчался за мной.
И не подходил. Не приближался. Что это? Тоже просто желание? Но тогда… Глупое поведение для простого прожигателя жизни. Может быть, он просто больной? Сталкер? Тогда тем более не понятно. Ладно, обещания, слова — все это можно выдумать. Но целый месяц ходить за мной и не раскрывать того, кто ты есть на самом деле…
Не выдержав напора своих собственных мыслей, я выскочил из душа, быстро завернулся в полотенце и взял мобильный в руки. Набрал его.
— Кристоф, — трубку идиот поднял мгновенно. Еще до того, как закончил пищать первый же гудок.
— У меня только один вопрос, — сказал ему спокойнее, чем сам мог от себя ожидать. — Если все это было лишь игрой, дебильной гонкой за добычей, зачем ты поехал тогда в Стокгольм? Какой в этом толк? Смысл? Это такое особое удовольствие? Играть в кошки-мышки?! А потом тебе просто надоело, пока я сам не пришел к тебе в руки??
— Кристоф, ничто не было игрой. Я тебя люблю. Вчера в темноте, я думал, что это ты. Я провинился перед тобой. Да. От твоих друзей поехал на тренировку перед боем и там переборщил. Потом наглотался таблеток от боли, поэтому не соображал, когда Иван пришел ко мне в комнату. Я спал, спросонья и в темноте подумал, что это ты. Я ждал тебя. Только тебя. Кристоф. Всегда тебе об этом говорю.
Не вешая трубку, я опустился на кровать. Не знал ни что сказать, ни что решить. Наверное, поэтому, Виктор продолжил. Его голос звучал тяжелее, чем раньше. Чем когда бы то ни было.
— Послушай. Кристоф. Ты же очень умный. Я понимаю, что если бы сам застал тебя на своем месте… я бы… я… убил бы его. Но… знаю точно, что выслушал бы тебя.
Виктор говорил это так, что мне хотелось верить. Хотелось снова ему поверить, даже не смотря на то, что видел собственными глазами.
— Кристоф.
Он сказал лишь мое имя, но за этой интонацией я увидел целый роман. Роман, посвященный его чувствам ко мне. Возможно, возможно… я сам доверчивый идиот, и мне просто хотелось верить ему…