Как тут вообще можно жить? Кругом, куда ни глянь, атмосфера всеобщего запустения, заброшенности, безмолвия. Здесь всё мертво. Только шум ветра нарушает эту тишину, да еле слышный отдалённый гул позади.
Закуриваю.
Единственный работающий фонарь на всей дороге, прямо перед поворотом налево, бросает на него светло-коричневые лучи.
Впереди, метрах в десяти, чёрным силуэтом семенит какой-то мужичок, маленький и сутулый, напоминающий советского инженера семидесятых годов. Мятый плащ, место которому на свалке, неопрятная широкополая шляпа, портфель в правой руке. Судя по его постоянным оглядкам, он жутко боится. Неудивительно, впрочем.
Идём вперёд, к фонарю.
Грязь чавкает под ногами, здесь можно не заботиться об обуви, обойти эту грязь негде. По краям ещё хуже, там ноги и вовсе утопают в мокрой глине. Но лужи я переступаю.
Моя жена ходила здесь пять дней в неделю. Дважды в день. Работала как раз за той многоэтажкой вдали.
Они выходят слева из темноты ночного пустыря, словно тени. Есть в них что-то хищное, именно так они и держатся. Со спокойной уверенностью охотников. В желтовато-коричневом свете фонаря видны их жестокие, ухмыляющиеся лица. У тех, что по краям они видны лучше, потому что у того, что по центру выбитый глаз прикрыт повязкой, рот платком, а на брови надвинута кепка.
При виде их мужичок в плаще шарахается, чем вызывает улыбки на лицах крайних.
В воздухе пахнет его страхом, но куда сильнее несёт их циничным паскудством.
Они выходят на дорогу, в самую грязь по центру. У дороги слева, метрах в двадцати от фонаря, заметна деревянная лавочка. Зачем она здесь? Уже не первый раз её вижу и никак не могу взять в толк.
Словно читая мои мысли, тот, что в кепке, отходит к ней, усаживается, костлявыми пальцами опуская платок. И тут я понимаю, что это не платок, а воротник свитера. Впрочем, разве это важно сейчас?
Мужичок в плаще оглядывается по сторонам. Бросает на меня полный мольбы взгляд, но, вероятно, мой внешний вид не вызывает у него чувства безопасности и он снова озирается в поисках хоть какой-то поддержки.
Я-то точно знаю, что её не последует.
Мужику в плаще просто приказывают остановиться, что он и делает, словно не понимая, что может хотя бы попытаться бежать. Такой безропотный, жалкий и напуганный. Жертва.
Подхожу ближе, смотрю вперёд, на далёкий дом, чернеющий впереди, с маленькими светящимися окнами, из которых разве что в бинокль видно, как одни чёрные точки иногда забивают до смерти другие в коричневатом свете одинокого фонаря.
Бросаю взгляд на того, что сидит на лавочке. Он сел ровно по центру, закинув ногу на ногу и раскинув руки. Эдакий местный босс. Двое его подельников, стоят рядом с испуганным мужичком. Пропускают меня вперёд. Проходя мимо них, я вижу полные ужаса глаза жертвы в сером плаще. Он переминается с ноги на ногу, и теребит в руках портфель, словно деревенская девчонка платок, когда от волнения не знает, что сказать.