— Да.
— Ну и тебе перепадет… Или не перепадет, а?
Художник пожал плечами:
— Как скажешь.
— Правильно, волчонок. Не верь, не бойся, не проси — основные заповеди. Да?
— Да.
— На, на мороженое, — от общей кучи Зима отмерил пачку. — Да бери, не укусят.
Уже позже, вспоминая эту добычу, Художник трезво осознавал, что была она не особенно велика. Но тогда он ощущал себя так, как если бы получил наследство от Рокфеллера.
— Только мошной особо не тряси и не трепи никому языком, — напутствовал Зима. — А то быстро на нарах куковать будем.
— Я знаю, — кивнул Художник.
Он не собирался шиковать напоказ, хвастаться. Он просто наслаждался тем, что на некоторое время отступила нищета, в тюрьме которой он томился всю жизнь — все деньги в семье быстро пропивались матерью.
А еще через два дня в Ахтумске произошло другое знаменательное событие. Случилось это на квартире Людки, где собирался отчаянный блатной народ, лилась рекой водка, бывали доступные девки.
— На, — Зима протянул стакан водки Художнику. — Сегодня можно. Поработали хорошо.
Художник проглотил с натугой обжигающую жидкость — раньше Зима не баловал его горячительными напитками, — и все поплыло перед глазами.
А потом развязная, полупьяная подруга Людки поволокла его в тесную, душную спальную. Там все и произошло.
Утром после этого им овладело странное чувство: с одной стороны — ликование, легкость, будто у него выросли крылья; с другой стороны — будто он, поднявшись высоко, бултыхнулся в самую грязь…
Звонок сотового телефона развеял дым воспоминаний.
Художник протянул руку к трубке, включил ее и услышал:
— Художник?
— А кто же еще.
— Этих троих, ну, в общем, все… Но тут проблема.
— Что-что? Какая такая проблема? — .спросил Художник.
— Бумаг при нем не было.
— Должны были быть!
— Там мусор, а не бумаги.
— Дома не оставил?
— Вряд ли.
— Ладно. Давай ко мне…
— Стоять, суки! РУБОП!
Прибалт оказался быстр, рука его нырнула за пазуху. По оперданным, он постоянно таскал за пазухой взведенный шестнадцатизарядный пластмассовый «глок» и не раз демонстрировал готовность пустить его в ход. Но такого шанса ему предоставлять никто не стал. От собровца, выскочившего из подкатившего фургона-рафика с окнами, занавешенными желтыми занавесочками, он получил по хребту прикладом автомата и угомонился на асфальте, сипло хрипя и постанывая.
Влад на ходу вылетел из оперативной «шестерки», застывшей перед носом бандитской «оружейной» тачки — синей «БМВ» с тонированными стеклами.
Водитель «БМВ» — рыхлый, пузатый парень по кличке Бобрик потянулся к ключу зажигания. Нетрудно было догадаться о его планах — сдать назад, скользнув крылом по собровскому фургону, и, сшибив Прибалта, оперативников и двух покупателей, попытаться вырваться из окружения. Бобрик — отморозок. Он способен на все!