Я чувствовал себя пятнадцатилетним пацаном, играющим в "мафию".
8 Кирилл Костин, 14 июня 2024 года. Местоположение не вполне понятно.
Я прихожу в себя и обнаруживаю, что нахожусь в каком-то коридоре — стою прислонившись лбом к стеклу двери. Сквозь стекло наблюдается всё та же комната с нашими сотрудниками и мерзавцами в масках. Коридор совершенно непонятен по той причине, что находится со стороны стены, разделяющей две комнаты нашего офиса. Ну не было здесь никакого коридора.
И двери не было — на том месте, где по моему соображению она находится, всю жизнь была простая кирпичная стена. Тонкая. Даже если каким-то чудом замаскированная ранее дверь открылась и пропустила меня — в этом месте просто не могло быть никакого лишнего помещения. Оно не поместилось бы сюда — тем более такой вот коридорище, длинный, уходящий в обе стороны едва ли не на сотню метров. Этого я уже просто не могу понять — пусть, предположим, каким-то чудом мы всей конторой дружно не заметили эту дверь, этот тайных ход, пусть мы каким-то чудом (а, кстати, каким?) ходили через него из комнаты в комнату.
Но он уходит на восток, за наружную стену здания. А там нет никаких строений, мы оттуда солнышко ловим...
Ловили, поправил себя я, пытаясь собраться с мыслями, но, похоже, в ближайшее время ловить не будем. Вопрос с чудом межкомнатного хождения решается практически мгновенно — в полуметре левее меня в стене распахивается ещё одна дверь, — обычная, деревянная, без стекла, одновременно открывается такая же дверь с другой стороны коридора, и через них шествуют двое мерзавцев. Из противоположной двери видна знакомая обстановка нашего офиса. Люди в масках скользят по мне невидящими, равнодушными взглядами и скрываются за захлопнувшейся дверью. Как говорится — мда. Приехали. Про оторванную крышу мне, при моём-то стаже в конторе, говорить как бы и неприлично. Но, похоже, чего-то мы сильно недоучли.
На несколько мгновений отодвигаюсь назад — и тупо обозреваю своё отражение в стекле.
Высокий, темноволосый, хотя скорее всё же шатен, худой. Черты лица чуть-чуть косят под восточные — чёрт его знает, какая моя прапрабабка была увезена издалека прапрадедом-казаком... Короче, ничего особенного.
Я снова гляжу сквозь дверь на своих коллег и упираюсь взглядом в глаза одного из нежданных визитёров. Это тот самый белобрысый верзила, который сопровождал В.И. В руках у него по прежнему ружьё неизвестной мне марки. Если я правильно понимаю ситуацию, то он не должен меня заметить, как те двое, шедшие через коридор.