– Ты нас спас, Дед. – Я налил морса в стоящую передо мной железную кружку и отхлебнул. – Бежали по платформе. Потом над ухом прогудело… Ты к тому моменту на самой вершине завала был. Я увидел, что в тебя попали дважды, ну а потом и мне прилетело в спину. Не знаю, что меня спасло, может пластины твоего броника в рюкзаке, может моя собственная оказалась крепкой или всё вместе, но факт на лицо. С ног сшибло, а ранить не ранило. Я тогда думал: всё, отбегался. Деваться с платформы некуда, ты мёртв, ну и решил в воду съехать по той ямине, что давным-давно от взрыва осталась.
– Псих.
– Да нет, не псих. Просто выбора не было. Так и так подыхать, а хотелось стрелявшему по нам уроду, тому который убил Скрепку и Волоса, шкуру попортить перед смертью.
– И судя по всему, вышло?
– Нет. Все шансы были, но автомат после купания клина выдал. Я уже мушку на этого выродка навёл, и тут – щёлк! Клин. Я даже взгляд его помню. Сначала удивление, страх, потом он понял, что выиграл…Тут-то и громыхнул выстрел с насыпи. Полчерепа ему снёс.
– Не помню.
– Сути дела это не меняет. Я нашёл тебя без сознания. Обработал раны, как мог, и потащил. Рюкзак и оружие твоё бросил. Своё трофейное, снятое с трупа мора – тоже, но чуть позже – за границей очага. Ну а дальше… Дальше, я и сам хреново помню – всё кадрами какими-то.
– Напрашивается хороший тост, но пить не с руки, – Дед поднялся. – Пойдем, покажу тебе кое-что.
Шли не долго. Нырнули в паутину боковых пешеходных проходов, миновали несколько закрытых наглухо ангаров. Поднялись выше по очередному мёртвому эскалатору и оказались в узкой галерее.
– Это Аллея памяти, Найд. Навестим ребят.
Стены тянущегося вдаль прохода были сплошь облеплены лампами – энергии для этого места явно не жалели. Лампы ласкали своим светом многочисленные и разнообразные растения, рассаженные в горшках, которые в свою очередь стояли на стеллажах, установленных вдоль прохода. И почти у каждого такого горшка замерла фотография.
– Наши дальше. Пойдём.
Дед вёл меня по кладбищу. Кладбищу новой эпохи. Кладбищу, в котором не было праха и тел, только: цветы, фотографии да личные вещи, составленные на стеллажах рядом с именными табличками.
– Волос, Скрепка, их отец, – Старатель остановился, я следом. Помолчали, я постарался запомнить лица смотрящие на меня из под цветка, улыбающиеся и беззаботные на порядком потрёпанной фотографии. – Можешь оставить что-нибудь, если хочешь. Не обязательно ценное. Конфету, патрон, любую другую вещь. Тут так принято.
Я и сам это понял. Рядом с горшками семьи близнецов лежали рыболовные крючки, какие-то инструменты, пара доимперских монеток, старая женская заколка и много-много других мелочей. И каждая такая мелочь была человеком. Человеком, который жив, который помнит.