— Ты сама виновата, — развожу руки в стороны.
— Что? — госпожа Смерть удивлённо хлопает ресницами.
— Да я это так, — внезапно осознаю, что, пожалуй, не стоит злить гостью. — Брякнул не подумав.
— Нет уж, начал говори, — с суровым прищуром сверлит взглядом.
— Да нафиг надо, — кручу башкой, — вот ты сейчас, как рассердишься… А мне оно надо?
Смеётся:
— Серьёзно? — улыбается. — Ты что себе цену набиваешь, да? Говори, давай. Ничего я тебе не сделаю. Мой муж в гневе страшен.
— Ага, а меня потом бабки порвут на кусочки, за такие советы… — мотаю башкой.
— Та-а-ак, — с серьёзным видом кивает, — заинтриговал. Ладно, говори что хочешь?
— Никому не рассказывай, кто тебе советы давал.
— И всё? — хлопает глазами.
— Да, — киваю. — Успел убедиться, что просить что-то у богов, это такое…
— Тут ты прав, — кивает. — Договорились. Рассказывай.
— Скажи ты всегда в этом балахоне ходишь? — кивок в её сторону.
— Да, — осматривает себя. — Удобно. А что с ним не так? Вроде чистый…
— Да при чём тут это, — размахивая руками, вскакиваю на ноги. — Ну ты же красивая, у тебя вон какие офигенные, — замолкаю, не зная можно ли Смерти говорить, что у неё сиськи? Вот и стою как дурак, показывая на себе…
— Ты об этом? — Хель задумчиво трогает себя за грудь. И я прав, под балахоном очень даже нормальный размерчик. Третий точно.
— Ага, — отмираю и, кивая как болванчик, продолжаю. — Ну сама подумай, дед же ещё тот любитель прекрасного, а ты всю красоту прячешь. Или у тебя ноги кривые?
— Неправда! — вспыхивает Хель.
— Ну и чего тогда прячешь? Одень что-нибудь облегающее, с вырезом поглубже, юбку покороче. Макияжа немного. Да дед с ног упадёт.
— То есть хочешь, чтоб я выглядела как твои бабки? — начинает злиться.
— Вот ты сама всё и сказала, — хмыкнув, развожу руками.
— Да я, — гневно сверкает очами, — да я тебя, да за это… — чуть помахав руками, успокаивается. — Да ничего я тебе сделать не могу, — грустно смотрит в мою сторону. Думаешь, поможет?
— Да сто пудово! — яростно киваю.
— Но я в этом ничего не понимаю, — разводит руками. — А вдруг буду как эти? — кивает на связанных девиц. — Такая же вульгарная. Я же не падшая женщина.
— Я знаю, кто тебе поможет, — улыбаюсь.
— Кто?
— Их аж двое, — продолжаю давить лыбу.
— Не-е-ет, — тряся волосами, смотрит на меня, как на идиота.
— Поверь, они знают в этом толк. Сама посуди, дед их всё равно не бросит. Так может, проще вам всем помириться.
— Договор, заключён, — гордо вскидывает голову. — И пока срок не выйдет, мой муж, только мой.
— А ты пообещай бабкам, свиданку, — хитро улыбаюсь.
— Чего?