- Где я? - В кромешной темноте в которой абсолютно ничего не видно, но почему-то отчетливо слышно свой голос, с небольшым эхом сказал Прайм. - Я ослеп? - Еще один вопрос похожий на первый, похожий тем что так же и остался без ответа. - Грейс? Варк…? Штууу-цеер? - Продолжал он перечислять имена своих боевых товарищей, ни на одно из которых так никто и не отозвался.
Не ощущая ничего, будто он стал бесплотным духом, который только и может что беспомощно мыслить, а эти мысли только и делали что нагоняли один лишь ужас и неведомый страх. Бредовые и грязные, мерзкие и противные мысли, будто муравьи они лезли изо всех сторон, все больше пожирая Прайма.
Время шло, Прайм его ощущал, а вот сколько его утекло, неизвестно. Может быть миг, может всего ничего, а может и целая жизнь, нет не та которую он помнил скрипя душой, теперь он совсем другой человек, и у него теперь новая жизнь, в которой много разнообразных и так непривычных ему правил и законов, полным полно суеверий, много разных людей и гораздо больше нелюдей. Жизнь, в которой доверять нельзя никому, ведь куда не ступи везде караулит опасность, и просто по человечески прожить один обычный день, это уже подвиг который не каждому по зубам, при чем «не по зубам» в прямом смысле. Жизнь, в которой он обязан спасти от тысяч, а то и десятков тысяч голодных тварей, не родной но ставшим ему теперь оным дом, стаб «Центурион». Жизнь, которая обрела смысл по новому и он цеплялся за нее как утопающий, смыслом которой стала новообретенная цель - «спасение своей потерянной семьи», даже не потерянной, а нагло и жестоко отобранной, вырванной из тела вместе с сердцем. Отобрали не только семью, которая наоборот была его спасением в том мире, но и сам мир, которого всегда было мало. Жаль теперь так не сказать про мир Улья, его ведь теперь всегда сполна хватает, а вот только за какие такие грехи сослали сюда, не известно. В Улье хватает всего, кроме мира, и единственное что Прайм сейчас может действительно, это думать, отбиваясь от казалось таких же зараженных как и твари мыслей. А может это и не мысли вовсе, кто знает? Что черт возьми творится? Пролетела ли эта жизнь? Кто знает?
Как лучи солнечного света, во мрак наконец стали пробиваться светлые мысли и идеи. Прайм вспомнил своего сына, вспоминал те счастливые минуты которые проводили вместе с ним. Вот бы рассказать сейчас пацану историю о том, как его отец хотя бы один день провел в Улье… Представил удивленное лицо ребенка и настроение улучшилось, жаль что кроме этого никаких ощущений не появилось. Мрак мраком, может Прайм погиб? Может быть так выглядит смерть? А где же коридор? Где гребаный свет в конце? Или в Улье все происходит как-то по-другому? А может быть в родном мире Прайма, те тысячи людей, которые описывали свое состояние после клинической смерти, может быть в их словах не было правды? Нет, он просто так не сдастся.