Третий Полюс (Ройтберг) - страница 10

На первую страницу
золотым свечением анти-материи
просачивается, стекает
сквозь черную дыру циферблата
на мистическую кольцевую
Содом
у самого синего моря
горем,
мёдом и молоком
богата
земля Ханаанская
31.12.2017

«тогда…»

тогда
серый камень
зажатый в руке
начинает говорить на птичьем языке
трепыхается
бьется о небесную твердь
бешено колотится в груди
вторя перестуку копыт
безмолвию финикийской пустыни
песнопению песков
обращая кочевое упрямство взгляда
в торжество неизменности и пустоты
кто ты?
вот оно — потаенное ремесло —
слепки несказанных слов
распылять на песчинки
ибо нет господа, кроме страха
и камень — пророк его
ты
поднимаешься
в Город
27.11.2017

«езжай в Бахчисарай…»

езжай в Бахчисарай
на Кудыкины горы
привези мне каменный цветочек
краше которого
лишь сердечко из олова
чтоб я не плакал семь лет
состряпанных из тысячи одной ночи
захлебываясь немочью одиночьей
привези
я ударюсь оземь
обернусь имяреком
уплыву восвояси
из варяг в Мекку
17.2.2018

«с чувством человека, покинувшего родину…»

с чувством человека, покинувшего родину
наспех
налегке
навсегда
человека, дом которого был разрушен
равно как и могилы предков
которому
нечего терять
ничего не осталось
только
смотреть вдаль за линию горизонта
закрывать лицо ладонями
быть немым чужим странным
рыдать ни с того, ни с сего
биться в истерике
недоумевая
рахат-лукум
солёный
2018

Донецк


1

Малая Родина. Малая Русь.
Лунная пыль терриконовых бус.
Черный увесистый угольный брус
В лапе Шахтера.
Степь поглотила всю воду. Динь-дон! —
Рек уцелевших сухой перезвон
От белгородско-пустынных икон
До Святогорья.
Новые Шлиманы среди холмов
Ищут дух Одина, роют Азов:
Вместо алан-амазонских даров —
Бабы из камня.
Здесь каждый третий — кочевник, пришлец.
Дикое Поле — Клуб смелых сердец.
Ленин спасает бубкинский шест
Фигой в кармане.
Город на горе. Жизнь кровоточит.
Вдовы на вахте посмертнорабочих.
Пальма Мерцалова в час неурочный
Станет багровой.
Малая Родина. Малая Русь.
Дончиком, донцем, донцом обернусь,
В Кальмиус капелькой влаги вольюсь —
И буду дома.
1.11.2008

2

С площади Ленина к завороженному Леннону
мчишься как проклятый сквозь купола без крестов,
шпиль Михаила болтается, словно приклеенный,
на отсыревшей Царь-пушке девиз — «Будь готов!».
Сердце стучит во все двери не слыша ответа.
Телеэфир нас заглатывает живьем,
радиоточки захлебываются враньем.
Лучшее, что в нас осталось, — на старых кассетах.
Мертвые люди бездарно играют живых.
Кто мне расскажет последнюю свежую новость?
Буквы сбегают гуськом из прочитанных книг.
Мама, нас может спасти только Третий полюс.
Клином на юг улетают клочки смс,
осень ласкает листвою и ливнями город.
Память бросается времени наперерез,
Следующая страница