И тут меня обрызгал проехавший мимо «Лэнд Крузер» черного цвета. Надо же так, все мечты разбил одним махом. Я отошел в сторонку, к красивому дому с колоннами и скульптурами, и начал отряхивать брюки. Замечтался я, загулялся, и на набережной уже иду. Справа старинные дома, гостиница большая в одном из них, а вот в этом, около которого я стою, музей. Исторический музей, как написано на табличке. А слева от меня откос и Волга течет. Судоходства уже нет, вроде бы. Хотя, вон, катерок плывет маленький. Я отвернулся и снова посмотрел на свои брюки. Да, нужно на замену еще одни штаны купить. Ботинки ладно, добротные ботинки. Я даже фирму их вспомнил — «Прабос». Сам недавно покупал в магазине. Стоп, я покупал их в магазине? А сколько всего магазинов в Москве продает эту обувь? Нужно выяснить, сделал себе пометочку в голове.
Не знаю зачем, но ноги повели меня на крыльцо старинного особняка с колоннами, и я открыл массивную деревянную дверь. В музей пошел, зачем, сам не пойму. Купил билет за пару сотенных бумажек, миновал охранника опойного вида, в черной униформе, сидящего за столом, и пошел бродить по залам. Вот и одежда, и оружие старинное, интересно, аж жуть. И время летит незаметно, пока там Михаил с партером своим думает. Условия я вроде бы нормальные обозначил, в результате я уверен, скрываться от него мне смысла нет. Две сотни тысяч мне как раз лишними не будут, хотя… Я запнулся и уставился на очередную витрину. Это же он!!!
Внимание мое привлек нож. Это был не обычный нож. Трехгранный клинок, длинная рукоять и руны на ней. Сам нож был черного цвета, но это явно почернение от времени, или еще от чего. Надпись под ним была «Ритуальный клинок. XII век». Все, больше ничего. Но я почувствовал, что это именно МОЙ нож. Этот предмет мне жизненно необходим, и мне нужно как можно скорее получить его. Около стенда шли провода сигнализации, и видеокамера записывала все, что происходит в зале. Ну что же, хватать его сейчас и бежать — несомненная глупость. Что тогда делать? Я направился на выход, и внезапно, решение созрело само собой.
Около входа стоял и курил тот самый вахтер, невысокого роста, небритый, с запахом перегара.
— Добрый день, уважаемый, — начал я издалека, — видите ли, я коллекционер, и мне необходима консультация опытного человека. Вы же опытный человек? — и тысячная купюра из моей руки перекочевала в трясущуюся ладонь охранника.
— Не-не-не, Ваня, не проси! Ты же понимаешь, — пьяно замахал руками Сергей, мой новый знакомый.
Сергею Королеву пятьдесят семь лет, он разведен, живет один, работает уже пять лет в музее. А что, жуликам тут брать нечего, все ценные раритеты увезли, так, старина одна и осталась. Да еще несколько новоделов, которыми эту старину и подменили.