Гулеванили до утра, весело, задорно, с огоньком. Я по пьяной лавочке, сбацал на струнном инструменте, чем–то похожим на смесь гитары и балалайки, песню Цоя. Не думал, что бородатые слушатели, по достоинству смогут её оценить, ведь она содержала в себе изрядный психоделический текст, не очень понятный и совсем не привычный ныне живущему на Руси поколению, но я сильно ошибался. Осознал я свою неправоту быстро, с первых квазигитарных аккордов. Все смолкли, навострив уши, покачивая при этом в такт своими головами. У меня возникло ощущение, словно и не бояре собрались, а бывалые и преданные поклонники русского рока.
Белый снег, серый лёд
На растрескавшейся земле
Одеялом лоскутным на ней
Город в дорожной петле
А над городом плывут облака
Закрывая небесный свет
А над городом жёлтый дым
Городу две тысячи лет
Прожитых под светом звезды
По имени Солнце
И две тысячи лет война
Война без особых причин
Война – дело молодых
Лекарство против морщин
Красная, красная кровь
Через час уже просто земля
Через два на ней цветы и трава
Через три она снова жива
И согрета лучами звезды
По имени Солнце
И мы знаем, что так было всегда
Что судьбою больше любим
Кто живёт по законам другим
И кому умирать молодым
Он не помнит слова "да" и слова "нет"
Он не помнит ни чинов, ни имён
И способен дотянуться до звёзд,
Не считая, что это сон.
И упасть, опалённым звездой
По имени Солнце.
Моё песенно–музыкальное творчество произвело, как в таких случаях говорят, эффект разорвавшейся бомбы! Пришлось вначале объяснять значение некоторых слов и смысл отдельных строчек, а потом повторять песню несколько раз к ряду. Отстали от меня, лишь после того, как гусляры смогли выучить слова, музыку, мотив и исполнять её без моего непосредственного участия. И пели они её, на несказанную радость собравшихся, не переставая всю ночь, до самого утра. Очень скоро я напрочь перестал разделять это всеобщее песенное помешательство.
Через пару часов песня так задолбала, что пришлось сдерживать себя, чтобы в голос не взвыть! Всё имеет свой предел, даже для хорошего нужна мера. Но на Руси с чувством меры всегда дела обстояли не очень … А тут ещё боярин Глеб Несдинич, искренне покорённый моим песенным творчеством, в перерывах между повторяющимися по кругу, как заевшая пластинка, исполняемая голосами уже заметно охрипших гусляров, как бы между делом, прищурив свои и без того хитрые глаза спросил.
– Княжич, отец родной! Владимир Изяславич! Облагоденствуй ты нас грешных! Вот те крест, но кажется мне, что у тебя и другие песни есть, не могут не быть?!
Я хотел было на автомате брякнуть «конечно, до хера и больше!», но тут же прикусил язык, мигом сообразив, чем это мне грозит – новыми бесконечными повторами на «бис». А «Кащенко» в Москве ещё не открыли … Здесь, вообще–то, так было заведено: бояре ели–пили, гусляры постоянным шумовым фоном что–то пели и плясали. Но в эту ночь, пели они только одну и ту же песню, что–то ещё присутствующие слушать категорически отказывались.