Мы проходим половину пути к двери, когда натыкаемся на Томаса. И только сейчас я понимаю, что ушла от него без объяснений, услышав, как скандируют имя Кристиана.
– Я искал тебя, – говорит Томас. Он смотрит на Кристиана, а затем переводит взгляд на его руку, которая за это время опустилась значительно ниже. – Кто это…
– Эй, это же Неверующий Фома! – внезапно развеселившись, выпаливает Кристиан.
Тот удивленно смотрит на меня.
– Вот как ты меня называешь? Неверующим Фомой?
– Это ласковое прозвище, правда, – убеждает Кристиан.
Но Томас смотрит на нас с невероятным сомнением и обидой.
– Желаю приятно провести вечер, – хлопнув его по плечу, добавляет Кристиан и уводит меня прочь.
Вряд ли Томас решится еще раз пригласить меня на свидание.
Как только мы выходим на улицу, нас встречает прохладный воздух. На крыльце стоит скамейка, и я подвожу Кристиана к ней. Он садится и тут же закрывает лицо руками.
– Как же я напился, – стонет он. – Прости.
– Что случилось?
Я сажусь рядом с ним и кладу руку ему на плечо, но он отстраняется.
– Не трогай меня, пожалуйста. Не думаю, что смогу сейчас себя сдержать.
Я складываю руки на колени.
– Что произошло? – вновь интересуюсь я.
Он вздыхает и проводит ладонями по волосам.
– Помнишь, ты говорила, что Анджела может вызывать видения, пройдя по лабиринту в церкви? Ну, я это сделал. Пошел туда.
– Я тоже туда ходила, – выдыхаю я. – Видимо, мы разминулись.
– У тебя появилось видение?
– Да. Правда, не в церкви. А чуть позже. – Я сглатываю. – Я видела тебя с мечом.
– Как я сражаюсь? – спрашивает Кристиан.
– С двумя противниками.
Он мрачно кивает.
– Значит, мы получаем видения об одном и том же событии. Ты разглядел, с кем сражался?
– Там слишком темно. И сложно что-то сказать наверняка.
С минуту мы молча обдумываем это, но очень сложно сосредоточиться, когда у тебя под ухом «Би Джиз» орет: «Кто-нибудь, помогите мне, кто-нибудь, помогите мне, да».
– Но это еще не все, – продолжает Кристиан. – Я видел тебя.
Надеюсь, не ту часть, где я прижимаюсь к стене и безуспешно пытаюсь собраться с духом, чтобы встать и помочь ему.
Он качает головой:
– Нет, ты… – Его голос звучит невероятно хрипло, словно в горле внезапно пересохло и, как ни странно, ему вновь требуется выпить.
И меня почему-то охватывает ужас.
– Я?
– Тебя ранили.
Он кладет руку мне на запястье, чтобы передать тот момент из своего видения. Я закрываю глаза и вижу собственное лицо с пятнами слез на щеках. Распущенные, спутанные волосы. Побледневшие губы. И остекленевший взгляд. А еще залитую кровью на груди футболку.
– Боже, – с трудом выдыхаю я.