— Где оригинал иконы?
— Что-о?
Майор от неожиданности вскочил со своего кресла. Только теперь он понял, что этот незнакомец — вовсе не дурачок. Он только им прикидывался, слушая бредни майора. Увлекшись сочинительством, тот и сам не понял, как попал в умело расставленную ловушку. Настолько умело, что даже сам Колбышев такого не ожидал, хотя он и был спец по допросам с пристрастием и явкам с повинной.
— Я… не знаю, — промямлил он. — Честно. Не знаю.
Как ни странно, в этот раз майор не соврал. Он действительно не знал в деталях всех махинаций с иконой. Да и знать их не хотел. Ему давали задания, он называл сумму гонорара. Остальное его не волновало.
Дорогин выразительно взглянул на него — прямо в глаза.
— Нет, ну я правда не знаю, — бедняга совсем смутился.
Смущаться было отчего. Если в истории о краже иконы фигурируют всего две персоны — он и покойный Болдигов, — значит, майор должен знать обо всем в подробностях. Но увы — незнакомец знал об этой истории даже больше, чем он.
— Кажется, нам пора начислить знатокам штрафной балл, — спокойно произнес Дорогин.
У Колбышева была всего пара секунд для того, чтобы принять решение. Он понимал, что можно и дальше врать. С ходу сочинить еще одну историю. Но напоминание о штрафных баллах отбило у него всякое желание. Оставалось только одно: сказать правду.
«Была не была, — решил майор. — В конце концов, плевал я на этого Артемина. С ним разобраться проще, чем с полоумным ковбоем».
— Есть один кадр, его зовут Вадим Артемин, — без прелюдий начал Колбышев. — Он занимается разными операциями с антиквариатом. И похоже, за кражей иконы стоит именно он. Точно я не знаю, он вышел на меня и предложил закрыть это дело. Я назвал цену, он согласился. Я поработал с Болдиговым. Мы нашли крайнего. Дело закрыли, все вышло чисто. Позавчера он мне снова позвонил, сказал забить Болдигову стрелку на Волоколамке. Дальше ты все знаешь.
— Да, знатоки стремительно исправляются перед самым концом игры, — улыбнулся Муму. — Так а где икона?
— Этого я не знаю, — снова поник Колбышев. — Мне давали задания, я их выполнял.
Дорогин неодобрительно покачал головой. Под столом послышалось легкое шевеление.
— Деревяшка у Артемина, — запричитал майор. — Это я точно знаю. Я вчера помог ему оформить на нее документы для вывоза в Италию. Поедет под видом репродукции.
— Город?
— Триест.
— Транспорт, рейс?
— Микроавтобус «фольксваген», № С039МК.
— Дата выезда?
— Следующий понедельник.
— Телефон Артемина?
Колбышев медлил с ответом. Смысла темнить у него больше не было. Но в груди медленно закипала обида. Какой-то мудак сделал его как мальчишку. Разве с этим можно было смириться? Как нельзя кстати, он наконец вспомнил, где оставил свой пистолет. Письменный стол в спальне, второй ящик снизу. Это была возможность поквитаться.