Бита слушал размышления Питона и пристально смотрел на меня:
— Гербуху ты делал?
У него не было материи. И все же мужик крепок. Такие встречаются редко, но, когда встречаются, ты их сразу узнаёшь. Он спрашивает и по-особому смотрит в глаза. Поймёт, если я совру.
— Не делал, но исправлял. Брал на продажу обычную и делал чище.
— Удивительно. Ты не ошибся, Бита, — сказал Кумар. — Он на самом деле варщик.
Мужики в комнате повеселели. Я вспомнил слова Шустрика. Каждый клан или братство мечтают заполучить варщика. Будут вербовать? Скорее всего. Сейчас главное — не продешевить. Раз уж меня тянут в бандитское логово, выжму из них побольше. А ещё развитие… В обществе одарённых развиваться будет проще. Потребую обучения и информацию. Плюс кредиты! Процент от продаж? Нет, пожалуй, слишком жирно, но можно сойтись на фиксированной ставке за выполнение недельной или месячной нормы. Звучит нормально. Сделал норму — получил сотню в неделю. Или две?
— Ну, — Бита поочередно посмотрел на своих людей. — Что думаете?
— А херли тут думать! Патрика с нами нет, а эти ублюдки уже к речке подошли. Если быстро денег не сделаем, хана всем! — высказался Питон и сунул в рот зубочистку. — Первый варщик пускай делает как обычно. А этого щенка сажаем на цепь, и пускай чистит гербуху сутками. Чистит, моет, сушит, да хоть в стиралке стирает. Пофигу! Товар хороший! Толкнём центровым по сорок за пакет! Если пацан за две недели не сдохнет, может быть, выкрутимся.
— Что?! — я озлобленно посмотрел на Питона и перевёл взгляд на Биту. — Так не пойдёт! Я не раб!
Бита пожал плечами и посмотрел на Питона. Крутой улыбнулся уголком рта и кивнул боссу:
— Не переживай, босс. Пацан согласен.
— Ни хрена подобного!
— Пошли я покажу тебе твоё рабочее место, — Питон отошёл от стены и протянул руку, чтобы меня схватить.
Время пришло. Сейчас или никогда! Не рискну — превратят в цепного пса…
Отстраняюсь на полшага к окну. Правая рука достаёт из кармана разорванный пакет гербухи. Кидаю в лицо Питону. Кувырок подальше от одарённого. Группируюсь, выхватываю привязанный шнурками к голени ствол. Навожу мушку на Биту.
— Хватит устраивать цирк! Я же предупреждал, щенок!
Питон трёт лицо. Гербуха попала в глаза, и он ещё не видит оружие в моей руке. Отрезвляю нажатием на курок. Звук выстрела отбивается от стеклянной стены. Из дула тянется дым. По полу катится гильза. В пяти сантиметрах от правого уха Биты в кресле дырка. Прессованная кожа топорщится короткими ошмётками.
В комнате воцаряется тишина, не считая звона в ушах. Питон и Кумар переглядываются. Бита смотрит прямо. Улыбается. Не боится умирать? Ну значит умрёт…