Сердце ёкнуло и судорожно забилось в панике.
Откуда ведётся огонь – меня не волновало, учитывая реально очковое положение. Я поспешил перелезть обратно... и как только прикоснулся к воротам, когда уже был готов начать взбираться, как, чёрт подери, по ту сторону начало творится абсолютно то же самое! Орда камуфляжных вояк активно брало меня в кольцевую блокаду, и ладно бы только эта напасть, прикинься шлангом да уповай на удачу. Но, какого чёрта в моих руках оказалась реплика одного из экземпляров легендарного револьвера своего времени?!
Смит-Вессон, образца 1880 года.
Вроде бы реликт хер пойми каких времён, а серебристый материал и начертанные на стволе руны почему-то вызывают какую-то теплоту. В нём чувствуется надёжность и смертоносность, как и уверенность в том, что враг будет крайне удивлён такой «пукалке».
Боже, как же он охуенно лежит в моей руке...
СТОП!
- Щас точно дело пришьют! – вырвалось, бросая револьвер на землю.
В надежде выжить при творящемся абсурде, я всё же решил прибегнуть к тактике «шланга», поднимая руки вверх. Сдаюсь. Однако, пальба не прекращается. В глазах спецназовцев отчётливо блуждают красные огоньки жажды крови, будто бы агрессивно настроенный монстр из игры Виртхейм Онлайн. Невероятно сильное наваждение твердило: «если сейчас сдашься, то умрёшь навсегда!». Вражеские пули опасно очерчивают свою трассировку рядом, но ещё ни одна из них не достигла своей цели. Гадай теперь, то ли товарищи военные болеют синдромом штурмовика или же целью являюсь не я?
Не выдержав ментального давления, разум вмиг покрылся непроглядной чернотой. Спонтанные рефлексы сделали выбор за меня. Сам того не ведая, я заговорил потусторонней версией своего голоса, резко опустившись на правое колено:
- «Каждая пуля», – в тот же миг там, где ранее была моя голова, пролетела вражеская пуля, – «фрагмент души».
Подобрав брошенный револьвер, выпрямился в полный рост, принял боевую стойку и направил дуло прямо в бегущего на меня военного. Подобно старому часовому механизму, в мозгу заскрипели шестерёнки, а где-то в области сердца заработали поршни, приступив активно прокачивать по жилам адреналин чуть ли не водопадом.
Глаза вспыхнули изумрудными мистическими протуберанцами.
Рука стала тверда как адамантий.
- «Каждый выстрел – часть меня»!
Спуск курка.
Невероятно смачный и закладывающий уши выстрел полностью аннигилировал бойца выше пояса. Без характерной отдачи, что должна была вырвать мою руку и по остаточной инерции силы противодействия снести тело к чёртовой матери. Хотя, неведомая фигня на том не закончилась. Как и в тот раз, когда я пытался взять в руки багряный топор, на ухо твердя, меня начал одолевать второй голос, полный безумия.