Нужно связаться с Ханной – убедиться, что она в порядке. Но без телефона у меня нет ее номера. К тому же Сет мог уже залезть ко мне в мобильный и удалить нашу переписку. Интересно, он знает пароль? Впрочем, догадаться не сложно – предполагаемая дата родов нашего погибшего ребенка.
Заходит новый медработник – на этот раз пожилой человек с короткой стрижкой, белыми бровями и лицом, как у бульдога. Я опускаюсь на кровать. У него слишком широкие плечи, и я понимаю, что его не проведешь. Я надеялась на кого-нибудь молодого и менее опытного, например на Сару, ее можно было бы уговорить мне помочь.
– Привет, – говорит он. – Я Фил.
Когда началась его смена? Когда он уйдет?
– Я говорил с вашим врачом. Похоже, с головой все нормально, – изрекает он, стучит себя костяшками по виску и листает мою папку. – Они переводят вас в психиатрическое отделение.
Я с недоумением смотрю на этого пещерного человека в униформе и морщусь:
– Зачем? Я в порядке, почему меня не выписывают?
– Доктор с вами не говорил?
Фил почесывает левый сосок и переворачивает очередную страницу.
Я качаю головой.
– Скоро он освободится и все с вами обсудит.
– Здорово, – сухо отзываюсь я.
Мне паршиво. Мне не нравится Фил. Он явно бывший военный и считает, что все должно делаться определенным образом: с дисциплиной и порядком. Мне нужна молодая медсестра вроде Сары – ею легко манипулировать, потому что она меня жалеет.
Прежде чем Фил уходит, я спрашиваю, можно ли позвонить.
– Кому?
– Мужу. Он работает в Портленде. Хочу узнать, как дела.
– Но в списке ваших контактов нет мужа.
– Хотите сказать, я вас обманываю?
Фил игнорирует мой выпад.
– Давайте предоставим ему узнавать, как дела. В конце концов, в больнице лежите вы.
Я бросаю на него мрачный взгляд, и он уходит. Раньше мне нравились парни вроде Фила – они помогали справляться со сложными пациентами, брали на себя роль плохого полицейского, если медсестре был нужен перерыв. Но теперь, когда я оказалась по другую сторону, Фил ужасен. Дождусь следующего сотрудника, может, он подойдет мне больше.
Доктор Штейнбридж говорит, что моя голова в порядке, нет ни ушибов, ни отеков.
– Выглядит неплохо, неплохо, – бормочет он, стуча сухим пальцем по моей папке. Его костяшки покрыты белыми волосками. – Переведем вас в психиатрическое отделение, там вас обследуют и пропишут новую схему лечения.
– Подождите… Мне не нужно в психиатрическое. Я в порядке. Я упала и ударилась головой.
Его губы сжимаются, словно он расстроен.
– У вас бредовые идеи, Четверг. Вспышки агрессии. Не беспокойтесь, – пытается убедить меня он, – мы вам поможем. У нас общая цель.