— Что? Смирнова Олимпиада Викторовна. Третье июля 1988 года, родилась в Нижнем Новгороде. Я всё это и так знаю.
Я сглотнула. Паспорт у него отняла, пролистала на страницу, где должен быть штамп о браке, сунула ему под нос.
— Вы мне не муж.
Паспорт у меня снова отняли, а лицо Романа потемнело.
— А вот это, любимая, достойно серьёзного осуждения. А попросту: выдрать бы тебя. — Он потряс документом у меня перед носом. — Кто сделал? Мишка Гроб?
Я моргнула.
— Какой ещё гроб? Я не знаю ничего ни о каких гробах. Мне его в паспортном столе выдали! Вы меня, вообще, слышите? Посмотрите прописку! Я прописана и живу в другом городе!
Мой паспорт полетел на барную стойку и проскользил по полированной поверхности. Я только проводила его беспомощным взглядом. А потом потребовала:
— Покажите мне свой паспорт.
Роман хмыкнул.
— Зачем?
— Хочу своими глазами увидеть. Чтобы убедиться. — Я рукой неопределённо повела. — Хочу увидеть штамп в вашем паспорте. Может… может, вы лапшу мне на уши вешаете, а сами… вор!
— Липа, ты уже начинаешь заговариваться. И меня утомлять.
— Паспорт!
Он сплюнул с досады, отправился в комнату. У двери в гостиную стояла чёрная спортивная сумка, Роман присел перед ней на корточки, из кармана на молнии извлёк паспорт и мне протянул. В глазах откровенная издёвка. Я же со всей серьёзностью взяла у него паспорт, пролистала на нужную страницу. И уставилась… уставилась на чернила штампа. И на своё имя, вписанное туда. 17 апреля этого года. Мне оставалось лишь покачать головой.
— Этого не может быть.
— Вот и я говорю, чтобы ты завязывала с этим спектаклем. — Он поднялся и руку ко мне протянул. — Липа, ну, поругались, с кем не бывает? Но не надо так на меня злиться. — Его ладонь оказалась на моём плече, погладила. Я глаза на неё скосила. Отступила из-под его руки.
— Я с вами не ругалась. Я не знаю, как вам доказать. Я не тот человек. И я убью Ладку… Нет! Я её посажу. Я ведь имею на это право, да? Я могу написать заявление в полицию, пусть её найдут! Я адвоката найму! Самого лучшего!
— У тебя есть деньги на самого лучшего?
— Я найду! — выкрикнула я ему в лицо. — Она меня замуж выдала, это нормально?
— Тише.
— Я сейчас задохнусь от злости, — призналась я.
Роман Евгеньевич смотрел на меня без насмешки, очень серьёзно.
— Я никогда тебя такой не видел.
— Вы, вообще, меня раньше не видели! — выдохнула я ему в лицо. Я его аккуратно обошла, прошла через гостиную и закрыла за собой дверь спальни. Дурацкая круглая кровать раздражала всё больше и больше. Я даже садиться на неё не стала, опустилась на пол и подтянула колени к подбородку. И что теперь делать? На самом деле идти в полицию и писать заявление? На собственную сестру? Сказать им: ищите меня. Такую же блондинистую, такую же голубоглазую, но совсем не такую дуру. А я двадцать семь лет тешила себя надеждой, что я человек, если не умный, то рассудительный и трезвомыслящий. И вот, пожалуйста. Сижу на полу чужой спальни и слёзы по щекам растираю.