— А они к нам приходят? — уточнил я.
— Они — приходят.
— И… с собой приносят?
— Приносят. Прости? Что приносят?
— Да что угодно, — я пожал плечами, — покажи мне это. Уверен — у тебя оно есть. И санкция есть. Ведь не ожидало же ваше руководство, что я вот так прямо возьму и поверю. На слово. Вы много обо мне знаете, значит, знаете и то, что столько я не выпью, здоровья не хватит.
— Да запросто, — кивнул Мишель. Взял бутылку с остатками коньяка, примерился и — выплеснул на пол. Не, точно не подводник. И не космонавт. Ни тот ни другой так напакостить в замкнутом пространстве просто не смогут, рука не поднимется.
— Воды принеси. Из под крана.
— Сколько? — уточнил я.
— Целую.
Дурное дело не хитрое, через полминуты я снова усаживался на место. А Мишель, приняв бутылку с водой из под крана, аккуратно закрутил ее пробкой, взболтал, несколько раз перевернул… Проделывая эти манипуляции, он внимательно смотрел на мое лицо, которое медленно меняло форму, вытягивалось, в то время как жидкость меняла цвет.
— Христово чудо, — объявил он, откупорил пробку и поднес жидкость к моему носу.
Клопами не пахло. Пахло… Францией.
— «Наполеон», — объявил Мишель.
— Христос в коньяк не мог, — пробормотал я.
— Да мог, — мотнул головой Мишель, — просто не хотел, — и, в ответ на мой вопросительный взгляд, охотно пояснил, — в пробке таблетка. Многоразовая.
— И… сколько раз?
— А никто не считал. Вернее, начали, да на второй тысяче сбились.
— Впечатляет, — признался я, — а из говна котлету — можно.
— Запросто, — подтвердил Мишель, разливая «вечный» коньяк по флотским кружкам, — кидаешь в навоз таблетку — и пожалуйста.
— Надеюсь, борщ был?.. — подозрительно спросил я.
— Нет, борщ натуральный. И макароны тоже.
— Ну, слава Наполеону. От сердца отлегло. А если кроме шуток? Что-нибудь посущественнее?
— Смешной ты парень, Рет, — пожал плечами Мишель, — просишь показать слона, хотя сам его только что видел. Даже почти пощупал.
— Ты имеешь в виду… галитропалион-2.
— Ну конечно. Какие еще доказательства тебе нужны? Реактивные тапочки — до сортира летать?
И тут я окончательно убедился, что он не подводник, и вообще не моряк. Тот бы сказал — до гальюна.
…Разговор получился долгим и закончился под утро. Временами он весьма напоминал допрос или попытку вербовки, но в основном протекал как нормальная мужская пьянка. И тема была под стать. Производственная.
— Понимаешь, Рет, будущее должно быть безопасным. Для нас. Для настоящего. Мы добиваемся этого по мере сил. Конвенция, принятая еще в сорок втором году жестко ограничивает контакты — только через ЦББ. Любая передача технологий, каких угодно, хоть производства сверхмягкой туалетной бумаги — жестко согласовывается. И только через ЦББ! Иногда кажется, что это несправедливо, людей реально лишают возможности заработать неплохие деньги… хотя сами не стесняются. Нет, действительно — ты когда-нибудь видел чиновников, которые умудрялись сидеть в воде и не намокнуть?