«Сомниум, — подумал Джон. — Мир мечты. Мир, где не надо прятаться, где никто не следит за тобой и не вымогает деньги. Мир без боли …» Вслух он сказал:
— Интересный аппарат. На самом деле работал?
— В монастырских хрониках пишут, что работал.
— Что это за хроники?
— Монастырские, — повторил Мэллори. — Покойная Хальдер не зря держала монахов на довольствии. Была большая община в Ноксмилле, они там много чего насоздавали за триста лет. Оттуда у нас очень интересные образцы, очень! Но самой хитрой вещичкой, конечно, была шкатулка… — канцлер сипло крякнул, досадуя.
— И много людей ей пользовались? — спросил Джон. — Это же весьма соблазнительно: уйти в мир, где всё по-твоему.
— Неизвестно, — Мэллори покачал головой. — Сведений мало, испытаний — никаких.
— А почему всё-таки «шкатулка глупца»?
Мэллори заморгал, развел тяжелыми руками. Кончики пальцев мелко тряслись — то ли от нервов, то ли от усталости.
— Может, кто-то не очень смышленый когда-то её включил. И получил явно не тот результат, который ждал.
— Ладно, — сказал Джон, — ладно. Слушайте, господин Мэллори, мне нужна хоть какая-нибудь зацепка. Тут ловить нечего: ясно, что раритет лежал на месте, а потом его спёрли. Даже если допустить, что вы неправы… (Мэллори выпучил глаза). Нет-нет, погодите, я же не сказал, что вы неправы, я сказал — если допустить; так вот, даже если это не ваш племянник умыкнул шкатулку, то в любом случае надо допросить охрану на входе. Узнать, когда Найвела видели в последний раз выходящим, и…
— Нет-нет! — воскликнул Мэллори. — Что вы, они ведь доложат начальству! За меня возьмется служба безопасности, это… это настоящие псы, цепные псы! Я вас заклинаю не трогать охрану, Джонован.
Джон скрипнул зубами.
— Хорошо, — сказал он. — Тогда хотя бы надо задать пару вопросов… не знаю… тому, кто с ним работал. Его шефу, например. Это возможно? Он-то в курсе, что Найвел не пришел на службу.
— Это уж точно, — уныло кивнул Мэллори. — Хитчмен с утра его обыскался. Ко мне дважды заходил.
— А о пропаже раритета шеф что-нибудь знает?
— Помилуйте, как можно!
— Хорошо. Значит, сейчас пойду к нему и постараюсь что-нибудь выведать. И ещё одно. Не подскажете адрес Найвела и — как его невесту зовут? Ширлейл?
— Найвел живет на Ран-авеню, двести пять, — с готовностью отозвался канцлер. — Я там уже побывал, первым делом съездил. У меня свой ключ есть — как-никак, сам ему квартиру снял. Отпер, зашел. Никого нет, и беспорядок страшный. Сразу видно — сбежал.
Джон представил, как, должно быть, вольготно живется юноше, к которому домой в любой момент может нагрянуть дядя-канцлер.