— Екатерина Андреевна, мне очень неприятно обрушивать на вас эту новость, но вам придется приехать к нам. Не переживайте, клиника расположена недалеко от Москвы!
— Я и не переживаю, я не понимаю, зачем мне вдруг понадобилось к вам ехать!
— Для того, чтобы забрать пациента или написать официальный отказ забирать его.
Она произнесла это так просто, будто не было в мире факта очевиднее. Мол, Екатерина Андреевна, вы тупая или что? Только ради этого ездят в «Серебряный бор», все же знают!
Я была в шаге от того, чтобы бросить трубку.
— Какого еще пациента? — прорычала я. — Вы издеваетесь?
— Петровский Руслан Павлович. Вам знакомо это имя?
И вот тут меня словно ледяной водой обдали. Головокружение, только-только покинувшее меня, вернулось с новой силой, и мне пришлось опуститься на ближайший стул, иначе я бы просто рухнула.
— Это какая-то ошибка… — с трудом произнесла я. Больше ничего на ум не приходило.
Вот только голос, этот долбаный голос, был все таким же уверенным, ровным, жизнерадостным даже.
— Уверяю вас, ошибки нет. Руслан Павлович — уже много лет наш пациент. Это ведь ваш муж, не так ли?
Да.
Да, по закону это был мой муж. Но по факту — нет, и наши пути разошлись так давно, что я даже забыла об этом штампе в паспорте, который мы так и не удосужились убрать! Не договорились, не сошлись, а потом это все стало неважным…
Я не произносила это имя даже в своих мыслях, слишком больно было. Я смирилась с тем, что произошло, и отпустила его, просто отпустила. Я понимала, что Руслан где-то есть, не исчез же он с планеты! Но я не сомневалась, что он счастлив, с такими людьми по-другому не бывает.
Я не была готова к тому, что его имя свяжут с психиатрической лечебницей.
— Все верно, — прошептала я, сжимая трубку так, что судьба телефона вызывала опасения. — Пожалуйста, расскажите, что произошло, потому что я уже ничего не понимаю!
Моя собеседница не была удивлена, видимо, ей не раз приходилось сталкиваться с таким.
— «Серебряный бор» — это частная клиника, где мы обеспечиваем уход пациентам с серьезными психическими отклонениями, тем, кому помочь уже нельзя, — пояснила она. — Это те случаи, когда «лечение» — всего лишь способ сделать их неопасными для общества и обеспечить им достойный уровень жизни, насколько это вообще возможно.
— Но… при чем тут Руслан? — не выдержала я.
— Вы не знали? У вашего мужа давно уже диагностирована шизофрения, и три года назад он получил серьезную травму головного мозга, после которой он просто не в состоянии за собой ухаживать.
Нет, это все-таки какой-то розыгрыш. Такое не может быть по-настоящему, не с Русланом, не с ним! Ее слова казались мне еще более нереальными, чем ночной стук по зеркалу.