«Жизнь из жизни перешла,
Загасла старая звезда,
На небосклоне появилась новая утренняя зоря».
— Последние строки этой сказки.
Мне не нравилась эта сказка из-за концовки, это слишком не честно, если правда.
«Почему я вспомнила ее именно сейчас? Почему забыла о ней тогда, когда шла соблазнять тебя?» — думаю вместо того что бы спросить.
Целую, вместо того чтобы, признаться. Это глупо, сейчас просто целоваться, но жизнь во мне не дает мне просто сдаться.
Толкаю его от себя, поворачиваюсь и бегу, куда глаза глядят. Выбегаю на летний балкон, хватаюсь за поручень, чтобы не упасть. Моя сила пропала, моя аура тоже, тошнота, слабость, что еще это может быть, если не беременность? Моих губ касается улыбка, рука дрожит, когда я касаюсь живота. Там живое, маленькое, крохотное и только моё. Закрываю глаза, из них текут молочные слёзы.
Я люблю его, эту кроху во мне, никогда не оставлю одного, как это сделали мои родители. Всегда буду вместе с ней, с моей крошкой, с моей девочкой. Почему-то уверена, что это именно девочка, такая же, как ее папочка — маленькая вредина. У нее будут глаза отца, его красота, мои волосы и аура. Она никогда не получит силу великана, никогда не убьет. У нее будет всё, чего бы она не захотела и чего бы не пожелала. Кроме одного, у нее не будет отца.
— Клара, — слышу его голос.
Поднимаю глаза, встречаюсь с ним взглядом и вижу там сожаление. Он уже жалеет о словах, о поцелуе. Улыбаюсь горько, закрываю глаза. Обнимает резко — это последнее тепло, что его касания дарят для меня.
— Не могу дать тебе то, что ты хочешь. Не могу стать для тебя тем, кого ты заслуживаешь.
Отстраняется и сразу становится холодно, смотрю на него, не могу оторваться.
— Но и отпустить не могу, как и просто играться.
Никогда не видела его таким, не видела его настоящим. Без призмы страшного последнего некроманта в мире, не самовлюбленного военного министра, не хитрого политика. Просто мужчину, даже парня, сколько бы ему ни было на самом деле лет. Но даже такого, нерешительного, несчастного, прошедшего через неописуемые страдания — люблю. До такой одури, что даже несмотря на его слова, взгляд, делаю шаг ему на встречу. Хочу обнять, пожалеть, защитить. Даже руку поднимаю, в последний момент понимая, что теперь должна защищать не его и даже не себя.
Моя рука опускается, мы оба смотрим на нее. В его взгляде боль, настоящая, так похожая на мою.
— Я предпочту мечту, вместо одного тебя, — эти слова даются мне просто, с улыбкой.
«Ты думал, что я все равно выберу тебя?» — хочу спросить еще, но губы не слушаются.